Psicotrama.

Matrioshka

2012-02-06T19:03:00.000-08:00

Estava desfazendo a tapeçaria de um sonho furtivo e passageiro, como é de costume. Tocou a campainha. O olho mágico nada acusava. O toque insistia, paradoxalmente. Abri a porta. Ela mui rapidamente entrou e num milésimo de segundo já estava diante de mim. Ela mesma: eu.

Irritada, aquela eu mesma caminhei de um lado para o outro, gesticulei indignações e reclamações incompreensíveis. Estava atônita com a cena. Numa pausa, reorganizei a imagem: sim, era eu mesma, diante de minha própria versão ainda criança. Moreninha saltitante, zangada, a franja cortada na perfeição de uma régua imaginária. A menina-franjinha me puxa a barra da saia e me desafia. Testinha franzida e respiração enfurecida: "Com que direito você esqueceu de mim? De todas nós daí de dentro? Estou de saco cheio de você!", desabafou com meu timbre mirim.

Ainda tentei esboçar qualquer reação, mas se sou hoje muito falante, muito pior eu era, então se compôs o epifânico cenário: eu menina mesma não me deixava falar. Consegui perguntar de onde ela havia vindo. Disse tudo. Que havia fugido de mim. Ela era a sexta na ordem, contando de dentro para fora. Tinha, portanto, seis anos. A cada ano, a menina maior "engole" a menorzinha, numa série de bonequinhas russas Matrioshka. Tristonha e mais calma, minha pequena versão disse que estava tudo indo bem, até que, nos últimos exemplares, o encaixe começou a desandar. Não havia mais evolução dos sonhos com o passar dos anos, então uma tinha que "engolir"a outra com muita dificuldade.

Constrangida, tentei explicar as circunstâncias. Inflexível, minha sexta de mim bravejou que não queria justificativa e sim soluções. Estava ali como porta-voz de todos os pequenos encaixes do meu passado. Segurando um livrinho de poemas, exigia os sonhos de volta. Dei-me um beijinho de desculpas e pedi que voltasse ao posto na sequência, prometendo-me uma grande revisão e um merecido refazimento em zelo. Crescer é uma endo-responsabilidade perante bonequinhas que fomos e que carregamos dentro. Do peito.

Estamos cá, dentro de nós.

Maná

2012-01-31T13:45:00.000-08:00

Imagem: www.flickr.com

A certa altura dos acontecimentos – digo, daqueles de encerramento de alguma etapa da vida-, nada mais desastroso que "fechar para balanço" e elaborar um levantamento sobre tudo o que deixou de ser feito e tudo que poderia ter sido feito ainda melhor, suspirando tristezas e sentimento fatalista de culpa.

O fim de uma jornada é um desafio colossal. Exige de seu legionário a humildade parcimoniosa e a audácia virtuosa num único golpe de consciência, imbricados num sistema perfeito: humildade para, introspectivamente, conhecer a fundo as próprias fraquezas e as limitações, admitindo o resultado crítico do auto-exame; audácia para, diante do quadro aparentemente “fracassado”, sanar-lhe as feridas da melhor forma possível em tempo hábil. Paciência e virtude. Introspecção e expansão de consciência, nesta ordem. Como se, espelhado diante de si, dissesse “reconheço-me francamente, sei onde falhei, mas não posso me entregar ao desespero ou à expiação. Nem mesmo se for preciso, agora, uma sorte de probabilidade ínfima, agirei com uma esperança que dispensa qualquer sentido.”

As histórias do Santo Livro me impressionam desde criança. Embora católica, fui alfabetizada em escola evangélica; participava satisfeita de dois cultos semanais. Por mais que eu preferisse o Novo Testamento (e as parábolas de um Cristo que escolheu defender e amar os excluídos), a predileção da professora pelo Antigo Testamento era nítida. Mas o ambiente era carinhoso. Hoje percebo como a professora continha sua pilha de dogmas e não elaborava discursos fervorosos e condenatórios; ela optava pelas palavras doces e a interpretação mais amável possível daqueles ensinamentos. Eu gostava daquilo. Minha abstração de menina pensativa encontrava terreno fértil para sobrevoar as palavras ditas no mais reto português bíblico. Minha imaginação regredia muitos anos antes de Cristo, imaginava o cenário, as pessoas e as vestimentas daquela época, enquanto suspirava entre as porteirinhas da frente do sorriso de seis anos.

Era questionadora, tudo me intrigava. Afinal, por que Deus conversava tanto com os homens naquela época, escolhendo profetas, promulgando um Código de Conduta constando dez artigos, alertando as catástrofes conseqüenciais do pecado dos homens? Por qual motivo havia deixado de visitar e intervir na humanidade com aquela freqüência? Obviamente minhas dúvidas não eram sofisticadas assim, mas já continham todos esses elementos dentro de uma linguagem e perspectiva comum de criança atenta a tudo que ouvia.

Para além das perguntas não tão bem respondidas, nada me impressionava tanto quanto a história do Maná, o alimento físico que desce do céu e alimenta a multidão desprovida e à mercê da Providência. Num ato de fé ainda puro, concebia essa história do Livro do Êxodo como uma verdade, sem qualquer dificuldade. Imaginava Moisés preocupado e nervoso diante da situação. Milhares de esfomeados no meio do deserto, à espera de seu comando, enquanto a solução só poderia advir da Suprema Instância: enviar alimento do céu. O “absurdo” não era obstáculo algum para minha imaginação.

Na verdade, a história do Maná pretende despertar uma reflexão espiritual: O que fazer quando a solução se resume a uma promessa transcendente, imprevisível e inalcançável à compreensão do ceticismo carnal?

Certos tempos, a fé exige a audácia – a etapa dois daquele exame de consciência- de crer na figuração do maná. Gratuidade, não onerosidade, bênção, difícil conceber o significado de “Graça” - “de graça”, literalmente - quando, desde nossa primeira respiração, somos entranhados num raciocínio de escambo refinado em todas as relações humanas. A fé, às vezes, nos desafia a ter a pureza de uma criança para crer que certas dádivas realmente caem do céu, e quando nossos corações estão aptos a compreender tamanha sutileza, nos deparamos com olhar perplexo e incrédulo da reles lógica humana. Ainda que não nos julguemos merecedores ou preparados, não importa. Dádivas são meios de municiar os que procuram um rumo transcendente de evolução e bondade. São Graças: Maná.

Que comam brocardos!

2012-01-20T20:09:00.000-08:00

- Garçom, me vê aí uma petição inicial ao molho de brocardos. Aquela especialidade da casa.

- Em falta, doutor. Poderíamos trocar o molho?

- Não, melhor pedir outra coisa. Me vê aí uma contestação temperada de jargões. Pode pesar no tempero.

- Doutor, o senhor queira me desculpar, mas está em falta também. Na verdade, o número de pedidos da semana esgotou o estoque do mês dos jargões em conserva.

- Está difícil. Não tem outro jeito, senão apelar. Me traga umas fatias de apelação para petiscar - e na falta do resto, recheie com umas citações dos evangelistas, senão a massa fica ressecada. Pensando bem, o amigo tem certeza que não sobrou nenhum brocardinho? Vim para cá só na intenção de abocanhá-lo.

- Doutor, sendo bem sincero, e o senhor perguntando assim.. há sim, um único caroço na última lata.

- Meu amigo, tivesse dito antes! Suspenda os evangelistas, traz o brocardinho enfiado no palito, enfeite-o com umas folhas para causar aquela boa impressão, ponha-o bem no meio da travessa e no espaço restante, pode encher de linguiça. Nada mais prático. Engana a fome que é uma beleza.

Esponjas

2012-01-10T20:34:00.000-08:00

Para quem tem empatia, o mundo ensopa de dor, de indignação e misericórdia. Como há sempre mais concentração de atrocidades no meio externo, os esponjas estão sempre no limite de sua absorção, como manda o princípio da osmose: convertem os males do mundo que sugam em poças de compaixão. O jornalista esponja é mais sensível à reportagem sociopolítica: a indignação atravessa sua membrana semipermeável e por consequência a madrugada e doa lascas de si por uma redação intensa e ferina sobre alguma barbárie. No mesmo sentido, o profissional da saúde esponja não burla seus horários no atendimento SUS, ao contrário: reforça a qualidade e é atencioso. Tem natureza de esponja o cuidador do idoso, a assistente social cautelosa, os ativistas ambientais, até os mais singelos e revolucionários adeptos de comportamentos simples e diferenciados, a exemplo de um educador inquietante em sua sala de aula. Entre tantos outros.

Seres esponja respiram, pensam e agem diferente; possuem tábua de valores diferenciada, auxiliam e socorrem com mais riqueza de veracidade, porque a intenção de aliviar a aflição do outro é de sua própria natureza. O esponja tem dívida perene e diária com o travesseiro. É um mestre em gradativa e incansável especialização com o exame de consciência.

Sou encantada pelos esponjas, ararinhas azuis de nossos tempos de relações líquidas (diria Bauman), friezas e egocentrismos. Na mesma intensidade que não me causa qualquer rastro de admiração aquele que a dispensa. Os esponjas genuínos podem sonhar alto e alcançarem as louros do sucesso, e serão potencialmente mais esponjas. Quando adquirem notoriedade, utilizam-na em favor de sua espongice. Se exercem as funções menos privilegiadas e invisíveis, não se importam: fazem com esmero e sabem da monta de suas atribuições. Como se Deus respingasse nesses seres um amor a conta-gotas, e eles ainda tivessem o talento de reparti-lo, consciente do milagre da multiplicação quando se opta pela partilha dos pães, peixes e atenções.

Para quem tem empatia, o mundo ensopa de dor, de indignação e misericórdia. Para quem tem empatia, viver tem uma dose pequena e resignada de missão. É o ponto de beleza que não submerge à lama humana. O mais corajoso protesto pacífico ao útero seco do mundo. Esponjas são o lastro mínimo de esperança de abrandamento dessa passagem.

Madre de Calcutá: verdadeiro arquétipo da esponja.

Flor da pele

2012-01-03T00:00:00.000-08:00

Ando tão à flor da pele que padeço e amanheço num mesmo refrão. A experiência do simples equilíbrio pode ser um milagre silencioso e árduo, como alcançar a lentas penas o movimento de um membro após um acidente. Almas também carecem de sessões terapêuticas reconstitutivas.

O novo tempo exige escolha de um rumo. Mas tomada de decisão, até mesmo a mais trivial, apavora os corações subjetivos, como este. Exige uma paz objetivamente transcendente. E rara. Deveras, um dom. Mas essa mente é uma nave em turbulência por tempo integral, consumida pela disritmia: oscila entre belos planos e total descrença nos mesmos. Isso em uma única noite, às vezes em minutos apenas. Por isso vive exausta: a angústia de refletir não tem happy hour. Sabota descaradamente a dona que lhe é humilde serva, como uma imprevista chuva torrencial desfaz uma festa a céu aberto.

Bom seria que não me escapassem agora, mas escaparam todas as palavrinhas. Precisava contar tantas coisas sobre o ano que passou. Quanto do mar escorreu dos olhos para chegar aqui: para sustentar o fardo de pensar e repensar tudo o tempo inteiro e ainda se dar ao direito das coisas miúdas, como apreciar o sol numa tarde. O quanto cresci e ao mesmo tempo abobalhei - ora, amadurecer é também um processo de bestificação, não há dúvida: há que se perder a sabedoria de certas ingenuidades em troca de um discurso sobre experiência (e isso é uma bobagem latente).

Precisava relatar em certo tom emergencial o quanto perdi e quanto tive que exercitar para aprender que as perdas compõem tão necessariamente o cenário quanto os dias de bonança. A fortaleza que supunha estar construindo - e que até senti certo orgulho - desfez-se com o primeiro sopro do lobo. Mas a verdade é que a perda é simples e prática; nos liberta de um leviatã muito mais poderoso, sofisticado e destrutivo: o medo de fracassar. A perda chega, cumpre profissionalmente seu trabalho sujo, porém civilizadamente estende a mão e diz: não sou tão insuportável assim. Não é nada pessoal, acredite. Basta habituar-se, na próxima, me esperar humildemente com mais serenidade. Aqui se resume a minha retrospectiva.

As palavras se encabularam de um jeito hoje, esconderam-se entre os dedos, deixaram-me a Deus dará, na solidão de um amontoado de sonhos, expectativas e esperanças que não se afunilam aos substantivos ou aos verbos.O que sinto não se conjuga ou flexiona. Reveste-se de uma liberdade que desconheço. E uma força arde veloz e efêmera, na rapidez de um piscar. Já não verbalizo como antes, talvez porque escrever exija um destaque do trama pensado e do trama escrito: arraigaram-se ambos num verdadeiro nó cego. Por isso este saiu tão confuso e sentimentalista: é um aparelhamento reflexo fiel ao que é por dentro.

Numa senilidade precoce, esqueço o poema que criei há segundos atrás, antes de pular da cama para digitar as caraminholas sonâmbulas. O poema era belo. Seria o primeiro de dois mil e doze. Dissolveu-se.

A laranja e a sede

2011-12-08T14:08:00.000-08:00

Os estudos de anatomia dissimulam um belo segredo: embora os órgãos do corpo humano contenham certas dimensões tangíveis, contidas mecanicamente nos livros, o alcance dos efeitos de cada um deles é tão pessoal quanto as impressões digitais. Digo: é claro que teu coração dimensiona uma rede de transmissão pulsante absurdamente maior que o bolo muscular. Não tenho dúvida. Teu coração é consideravelmente desenvolvido. É um caso raro e inspirador.

Vejo teu trato com as crianças, os idosos, teu discurso protecionista e conciliador, teus artigos com um "quê" empírico sobre direitos humanos, tua teoria e prática engajadas para melhorias do Sistema Único de Saúde, tua franca humildade para resolver problemas alheios anonimamente. A criancinha doente e suja tu pegas como se fosse filho teu, consulta, acalenta, prescreve e olha com o que se pode definir essencialmente por respeito e consideração. O tratamento de saúde começa ali, no menor dos gestos (isso há mais de vinte anos), com a prescrição de um olhar amoroso no prontuário médico: e toda a cena se alumia de um Deus que é latente.

Essas coisas que me encabulam desde criança, mãe, e tornam a minha visão apurada: observando teu modo e propósito de vida, principalmente nos postos de saúde, passei a desconsiderar os que só ambicionam o próprio umbigo, por mais inteligentes e obstinados que sejam. Obstinação para a glória pessoal é um talento imbecil e estéril: essa lição me ensinaste no batente da vida, nas horas de maior provação, sem qualquer discurso inflamado. Tu deixaste que eu só observasse teus sinais, em silêncio.

Uma das mais dedicadas alunas da turma de medicina poderia ter restringido a carreira ao conforto do atendimento dos mais afortunados. Mas optou pelo caminho mais árduo - e inverso: como se não houvesse sentido um grande currículo suntuoso se desprovido de sua função transcendente de zelar por aqueles que geralmente são invisíveis.

Anjos coroaram tua sapiência com as flores de uma dádiva: a inteligência emocional. Rara, muito rara, e por causa dela tu és toda amor por toda a parte, sob o olhar incrédulo do egoísmo escoltado do mundo. Admito : também sou rara na observação e na sutileza, mas rara como uma mera observadora no telescópio, enquanto tu és rara enquanto própria estrela, centro de luz que irradia feixos de coração maternal por toda a parte. Laranja da minha sede.

Dedicada à poesia-pediatria da minha querida mãe.

Margaridinha

2011-11-12T21:57:00.000-08:00

Margaridinha, não me deixes falando sozinha. Tenho tantas coisas para dizer, venho pensando em cada uma delas todos os dias principalmente nos últimos sete. Tentei repetidamente falar contigo, mas que coisa, Margaridinha, tu fazes cursinho pré-medicina, vida corrida de atarefada amarelinha. E meus balõezinhos de pensamento se amontoando no sótão da saudade.

Que saudade de ti, dos dias de sol de nossa infância, das paródias que fazíamos às vésperas da prova de geografia, das noites na pracinha, de teus abusos e minhas ignorâncias, das cartinhas do ginásio, dos filmes que víamos articulando suspiros de pequenos cravos. Nem imaginas em que mundo finquei meus pés. Rosas cheias de espinhos, copos-de-leite cheios de pompa, tulipas dissimuladas, todos empacotados em fitas de frieza duma floricultura qualquer. Alguns poucos girassóis amigos fincados na terra que bem agradaria a sua franqueza, mas veja só, Margaridinha: são contados nos dedos. És uma espécie rara de transparência, minha amarelinha, e de tua virtude não esqueço nem mesmo nas prateleiras mais travestidas. Na verdade, nelas é que lembro de teu néctar com mais latência.

Mas noto que os dias secos tiraram de ti algumas de tuas pétalas de que tinhas justamente mais orgulho. Ora, amarelinha, que é que há? O botãozinho de estalos verdinhos sapecas que fostes não merece uma flor madura desmemoriada da presteza de seus próprios cloroplastos. Ora, poderia uma flor esquecer da própria desenvoltura com que fotossintetizava alegrias no jardim?

Ah, Margaridinha, estamos tão longe, rumamos bosques tão diferentes. Mas no meu imaginário há sempre várias margaridinhas magrelas, espevitadas, espertas, curiosas, saltitantes, faladeiras - de unhas pintadas de vermelho em mãos compridas e agitadas -, devoradoras de brigadeiro, que não tem medo de ruas escuras e tomam banho de chuva de bermuda - no meio da rua, em plena noite oportuna e rara de céu sem estrelas.

À minha margaridinha de codinome merecido.

Um Deus para chamar de seu

2011-10-25T06:17:00.000-07:00

Não deve ser difícil deduzir que não tenho qualquer receio de dialogar sobre pontos de sensibilidade. Não tenho mesmo. Gosto de ouvir - leia-se: exercitar a escuta ativa - e de falar. E é chegada a hora de tecer alguns posicionamentos sobre... pensar Deus.

Se há uma coisa que me instiga a pensar é quando um ateu manifesta menosprezo à capacidade intelectual de alguém que segue uma orientação religiosa, como se crer em algo fosse um degrau inferior da escala sapiens de evolução. Entenda: o problema não é ser ou não ateu. O problema é se dizer ateu e partir de pressupostos inválidos para desconstituir argumentativamente a fé. Aí me toca, nos toca. Menosprezo e subestima não são bem a minha praia, nem os que se voltam contra mim, nem os que poderia aproveitar em meu favor. Então, num abrir democrático de cartas, vale um direito ontológico de resposta a essa dicotomia ingênua entre fé e razão.

A falha na premissa do raciocínio a qual nos referimos é a seguinte: a própria razão é uma questão de fé. Inútil dissociar fé e razão, ou melhor, é até possível dissociá-los num plano meramente argumentativo/retórico, de jogo de palavras. Mas a retórica, esgotada nela mesma e fugitiva de maiores sustentações, é puramente estéril.

Então, dispensando a superficialidade do mero discurso, pensemos: é preciso ter muita, muita, muita fé - isso mesmo, fé! - para não se atribuir a um ser superior a condição de maestro dos eventos necessários à criação do universo, porque a outra opção é acreditar (ter fé) na probabilidade matemática (irrisória) de ter sido um acaso (acidente) desprovido de qualquer comando. É de se esclarecer: uma formulação macro e nano perfeita de condições necessárias à existência de vida no Planeta, por exemplo, sem que para tanto se considere um núcleo de construção e comando, beira, sim, à total impossibilidade material (racional) de realização. O que de tão irrisório quase se iguala à impossibilidade matemática e lógica de realização material chamamos afetivamente milagre. É questão de nomenclatura, não de dissociação ontológica entre a percepção de deístas e não deístas.

Acreditar num acidente cósmico miraculoso ocorrido justamente nesse ponto perdido na via láctea (vale dizer, ter fé no milagre dos milagres), desconsiderando para tanto a força propulsora autônoma e irrepetível que reside desde o mistério da fotossíntese à perfeição das sinapses nervosas cerebrais do ser humano, é inegavelmente uma profissão de fé maior e proporcionalmente menos humilde que crer que há um diretor - Deus, Universo, Javé, Élan, energia, mola propulsora, como desejemos chamar - sobrelevado, misterioso e anterior que sobrepôs tempo e espaço sobre todas as coisas. A essa vida auto-reflexiva que subsiste intangível na consciência humana, que ferve os meus miolos e os seus que agora lê, na livre possibilidade de concordar, ponderar ou discordar do que lê e vê, prefiro nomeá-la Deus. Nomeie-a como quiser, mas não queria qualificar como fé só àquela que a chama de Deus, sob pena de falha crucial de raciocínio.

Resumo ontológico para os céticos: ter fé, às vezes, é optar pelo maior grau de racionalidade possível. E provavelmente maior grau de lucidez em face do reconhecimento da finitude e pequeneza da condição humana também.

“Milagre é quando tudo conspira contra, mas Deus vem de mansinho e com um sopro leve muda o rumo dos ventos. Milagre é quando o incerto nos abraça depois de nos atingir cruelmente com sua fúria. É quando respirar vira quase um suspiro de alivio e a vida devolve o sorriso como forma de retribuição por todo sofrimento. É o instante teimoso que resiste bravamente a um duro percurso e mantém-se em pé amparado pela força divina. É a decisão que escapa de nossas mãos, mas que antes de cair agarra-se com toda força a uma segunda chance. Milagre é o improvável gesto de carinho que impulsiona o ser humano a não deixar de acreditar.”

(Fernanda Gaona)

l'amor che muove il sole e l'altre stelle.

E finjo ser distraída demais

2011-10-02T06:31:00.000-07:00

Quisemos o tu e o eu para nós.

Você me pergunta o que há. Eu não consigo falar com você, a operadora está um caos e suas ligações não completam. Eu deveria sair da inércia e ingressar com uma demanda para pleitear danos emocionais de tantas ligações interrompidas. Devia caprichar na descrição dos fatos, dos fundamentos, há fundamento mais digno que o direito de amar e sua decorrência lógica? A operadora inadimplente provoca uma gastrite psicológica, flagela a saudade com a promessa de que, com vinte e cinco centavos, não temos fronteiras. Vil expectativa: deixa-nos em carne viva em cada silêncio e queda de ligação.

Os tempos são de montanha russa. Setembro foi uma montanha russa avassaladora - tão dolorosa quanto reveladora. Mas você veio com seu sorriso anestésico e seu abraço de casinha, sussurrou que estava tudo bem e pude enfim dar um tempo da vida de leoa corajosa e fui ser menina no intervalo. Entreguei o escudo e você, com uma boa vontade maior até que a própria força, carregou a armadura pesada com uma mão só; a outra segurava a minha. Meus sentidos então retomaram seus devidos postos.

Almoçamos filé ao molho de abacaxi e arroz com brócolis e estava tão bom que rompeu o embrulho do estômago que havia usucapido meu natural apetite. Naquela mesma tarde ganhei de você um par de patins, presente de aniversário mais emblemático não podia ser: rodinhas para os meus pés tão fincados no chão. Desde então a quadra do prédio passou a ter titular preferencial ao som de Torrini nos fones de ouvido patinando no fim de tarde.

Os patins me deram asas. Só poderia ser mesmo um presente seu. E com as emoções que dele advieram, você me devolveu, inconscientemente, vários outros pertences: é a sensação de entrar numa cabine de achados e perdidos e reencontrar parcelas de mim. Você é uma recordação constante dos meus próprios sonhos e propósitos, um bip do alarme que não me deixa titubear: uma peça essencial na minha libertação, seja para cauterizar as feridas deixadas, seja para comemorar as pequenas e significativas vitórias.

Você sabe, passagem comprada para Recife causa uma série de efeitos colaterais. Quero a sensação absurda de ser turista em cidade natal, eu não reconheço o movimento frenético, o destino me fez uma sertaneja que chega encantada e desorientada no grande formigueiro. Então começo a furtar seus minutos em planejamentos prévios, para retroagir à fase preliminar os efeitos da viagem: quero almoçar em algum lugar legal depois da sua aula de alemão, quero fotografias intrauterinamente inusitadas, quero que você me proteja da velocidade nata da capital, deixando, contudo, que eu pise os pés na areia da praia, vigiando-me cautelosamente.

Quando você ligou, estava arrumando a bagunça que o final do período deixou no meu quarto - ao som aveludado de Tiê. E quando ela canta, rega todas as lembranças e deixa você vivo aqui. Deixa ardendo carinhosamente, honey. Você nota que a voz dela é quase infantil, ou pondera que parece que é infantil o destinatário de seu timbre. É verdade, sendo inclusive a ponto de dar sentido ao nexo causa-consequência: porque meu amor é o de uma criança daqui de dentro para uma criança daí de dentro. Justo assim.

A vida que eu quero ter

2011-08-27T22:52:00.000-07:00

Meu coração anda cansado do estandarte geral: Sou mesmo uma frouxa no sistema. Não sei montar o projeto e compor-se da armadura do empenho pessoal por conta bancária gorda, um cargo de poder ou pelo propósito de vida de um carro importado. Não se dê ao trabalho de apostar comigo: não estou na corrida pelo pódio da frieza.Não vejo meus colegas como meus concorrentes e percebi que esconder o jogo é a mais frequente torpeza que está em minha volta. Ajudar está mesmo fora de moda. Dispenso a soberba dos grandes egoístas que lograram êxito em seus egoísmos: nasci para o cooperativismo e solidaridade das formigas. E deixei de ter vergonha de minha pequeneza e fraqueza.Não sei oxigenar sem fins de tarde. Isso é um reduto para protestar pelo direito de só gabar-se de ter paz: é o máximo de ambição que alcanço.

Alma usando corte joãozinho, câmera com lente 35 200 mm além do flash externo, currículo constando noções de fotografia, quem sabe cinema e outros afãs, meu eco-carrinho tocando Torrini, Takai e Buarque, casinha com jardim num condomínio despretensioso um pouco afastado da cidade, meus livros e discos, coleções inteiras de Neruda expostas feito prêmio diário em alguns móveis clássicos adquiridos de antiquário. Meu guarda roupa de tecidos fluidos, colônias leves e sapatilhas confortáveis. Uma vida em tons pastéis, num minimalismo bom de se chegar. Um quintal com árvore e banquinhos para os amigos, como fazem em Olinda. Nas árvores, agrados para passarinhos sobreviventes. Muitas janelas e poucos relógios. Fotografias emolduradas por todos os cantos. Vinil de Chico original blindado no espaço das coisas preciosas. Não será preciso cofre. Ainda vou ter aparelho de DVD como hoje os que tem radiolas as mantem; vou ver esse novo trabalho do Arnaldo Antunes daqui a vinte anos com o mesmo gosto.

Vou ter meu entregador habitual de hortaliças orgânicas, aos sábados irei ao cinema e farei minhas reflexões no playground do condomínio, até que as crianças não mais cochichem e me acompanhem. Farei macarrão toda semana e, às sextas, reforçarei o estoque de chocolate e suquinho de caixa. Quero problemas em tons pastéis também, daqueles que se resolvem com boa vontade e boa noite de sono. Quero trabalhar cuidando de gente e viver cuidando de gente também. Adoraria conciliar como profissão. Protocolar um pouco de paz para a vida alheia nas horas necessárias dos dias úteis e contar historinhas nas horas mais úteis ainda. Quero água de côco na minha geladeira ecologicamente correta, energia solar por todos os cantos e cheirinho de limpeza no meu sofá de chão aconchegante, para quando minha mãe, sobrinhos e parentaia chegar. Um beijo de querida, cheguei e um de mamãe, te amo talvez também viessem a calhar.

Isso é um reduto para protestar pelo direito de só gabar-se de ter paz:

é o máximo de ambição que alcanço.

Leite Derramado

2011-08-17T19:35:00.001-07:00

É uma pontada cada vez que respiro. Chico Buarque.

De repente, ela estava em minha cama e o meu quarto fazia as vezes de sua enfermaria. A cadeira de apoio com rodinhas converteu -se em cadeira de rodas improvisada e o birô, sua mesa de refeições. De repente, fazia de meus braços a força de todo o seu corpo e quiçá mente também, e ainda com os olhos embotados de mágoa do meu esforço ou de alguma coisa que só existe lá dentro de seu misterioso introspecto. Agora ela comia quando a convencíamos que estava mesmo fome, sabotando-lhe a autovontade; e escovávamos seus dentes como se uma criança com os primeiros dentes de leite. A fragilidade do corpo contrastava com o rancor das pálpebras, e algo tênue pairava entre estar doente e estar doente por viciar-se em preocupar e ferir quem a amava.

Tomou remédios indiscriminadamente, adveio uma queda acidental e outra de propósito suspeito, próprio de outra doença - não motora, mas da própria alma. Não tardou muito, os problemas para além da dependência física ordinários de uma idosa minaram de todos os cantos. Discussões como proceder, onde seria melhor acomodá-la, e as velhas e retomadas questões da curadora enfermeira, como fazê-la aceitar o uso de fraldas sem oprimi-la, respeitá-la apesar do gênio difícil agravado com o nítido ânimo de acelerar a própria senilidade. Como filhos podiam evitar oprimir uns aos outros num momento como este é que foi questão relegada a plano secundário, daí porque a dor dilacerou em certa medida, ainda que rapidamente: recompondo a serenidade e a lucidez de que só é possível fazer o que se tem ao alcance.

Mas bem antes da doença e da velhice, talvez a minha vida já fosse um pouco assim, uma dorzinha chata a me espetar o tempo todo, e de repente uma lambada atroz.

O que mais aflige, agora, nesse fim de cansado domingo, é a nova capitulação da história dela. Porque, com a maior verdade que poderia desabafar, preferiria seu gênio ativo de general consumindo meus otimismos infantis por todos os anos que convivi com ela, a agora vê-la, com o mesmo gênio resignado, sofrer e agravar o próprio sofrimento, valendo-se da mais tortuosa função a que se dispõe exercer o tempo: ruir os viventes em gotas de leite derramado de células e esperanças.

Eu quero amor para ela. E como decorrência do amor, tudo abrandasse dum jeito de paz que quase a fizesse flutuar. Para que os anos que terá na velhice - e serão muitos - fossem mais azuis. Talvez se aceitasse melhor uns passeios, mas é preciso que passeie por entre seus próprios labirintos, como uma adolescente que ainda não se desvendou. Envelhecer não deixa de ser um recomeço: no lado avesso.

Minhas dores eram crônicas, eu já previa onde e quando ia doer. Mas, aqui, sinto dores que não são minhas.

Trechos róseos de BUARQUE, Chico: Leite Derramado.

Até doer a tripa

2011-08-10T19:49:00.000-07:00

Pois é, além de leiga, tive o sério problema de não ter treinado naturalmente a discernir órgãos barriga adentro. A dor é una, a divisão em órgãos é didática para memórias talentosas e vocacionadas. Então eu digo: é dor na tripa mesmo. Tripa lato sensu. É uma pontada trêmula. Um nó cego. Chego a acreditar que estive com vermes e que, tal qual lagartas, devem ter feito metamorfose também, porque basta um leve movimento ao acordar e sinto todas as borboletas no estômago, ou outra parte da tripa, que seja. Quanto mais a responsabilidade aperta e não dá tempo - não dá, já vivo sem graça do tanto que não dá - aflige a úlcera. Úlcera, por sinal, é tão conceito geral quanto tripa, salvo quando melhor delineada - a úlcera isquêmica, por exemplo, é quando a brincadeira foi crescendo, crescendo, a psico- isquemia absorvendo e penetrando noite adentro.

O órgão mais bem sintonizado ao cérebro é a tripa, estou convicta. Ela executa o comando diretivo da decisão cerebral da aflição, contorcendo a si mesma. E quanto mais adoraria dormir pesado, mais longe o sono se aloja. As tripas sonham - acordadas, no trocadilho infame da insônia - em lançar longe o despertador e no não deixar cortina já entreaberta para facilitar o comando matinal. Mas, se assim fosse, doeriam talvez mais, porque tenho tripas responsáveis, que sofrem de abstinência laboral se não atendo a seus reclames. Minhas tripas querem dias mais eficientes para os afazeres, mais curtos para as saudades, mais acompanhados para os sufocos e mais doces - um sorvete geladinho goela adentro - para os dias de acidez inevitável.

Tripas, melhor não tê-las; se temos, como contê-las?

Leite derramado

2011-08-07T17:41:00.000-07:00

Tomou remédios indiscriminadamente, adveio uma queda acidental e outra de propósito suspeito, próprio de outra doença - não motora, mas da própria alma. Não tardou muito, os problemas para além da dependência física ordinários de uma idosa minaram de todos os cantos. Discussões como proceder, onde seria melhor acomodá-la, e as velhas e retomadas questões da curadora enfermeira, como fazê-la aceitar o uso de fraldas sem oprimi-la, respeitá-la apesar do gênio difícil agravado com o nítido ânimo de acelerar a própria senilidade. Como filhos podiam evitar oprimir uns aos outros num momento como este é que foi questão relegada a plano secundário, daí porque a dor dilacerou entre os responsáveis pela septuagenária comportal e emocionalmente centenária.

Mas bem antes da doença e da velhice, talvez a minha vida já fosse um pouco assim, uma dorzinha chata a me espetar o tempo todo, e de repente uma lambada atroz. Buarque, Chico: Leite Derramado.

O que mais aflinge, agora, nesse fim de cansado domingo, é a nova capitulação da história dela. Porque, com a maior verdade que poderia desabafar, preferiria seu gênio ativo de general consumindo meus otimismos por todos os anos que convivi com ela, a agora vê-la, com o mesmo gênio resignado, sofrer e agravar o próprio sofrimento, valendo-se da mais tortuosa função a que se dispõe exercer o tempo: ruir os viventes em gotas de leite derramado de células e esperanças.

De propósito.

2011-07-21T11:58:00.000-07:00

Escolha um propósito para chamar de seu.

Sem véus nas palavras, confeitos de nuvens e afins: viemos falar de propósito. Da importância de se ter um objetivo, uma bússola, ainda que alugada ou não totalmente nossa. Digo: se ainda não experimentou a sensação da plena identificação com algum caminho, escolha um que seja ao menos razoavelmente compatível com o seu perfil e siga em frente. Só não deixe de ter uma razão para ocupar a mente e o corpo: um curso de faculdade, um emprego ou um trabalho voluntário, não importa. É o que nos afasta da concentração nos problemas, medos e aflições e alimenta a digna sensação de fazer útil o próprio tempo. Acorde para alguma coisa.

Esperar o dia em que, estando quase completamente desocupado e sem nenhum rito de vida (rito mesmo, e não mero ritmo) o grande estalo da "descoberta de si mesmo" irá acontecer tal como um milagre pode ser um uma armadilha para o poço de areia movediça da ilusão. Melhor que os estalinhos das revelações de nossos gostos, talentos e vocações se deem aos poucos, enquanto se está no batente das descobertas do mundo, no acúmulo de lições e experiências que se adquire com o aluguel do propósito: tal como uma casa, firmamos um contrato para sua locação e, passo a passo, a deixamos com o nosso jeito, até o dia em que possamos ter a nossa própria casa, cujos detalhes serão escolhidos desde o projeto.

Tenha um propósito para chamar de seu sem a culpa de estar investindo em algo que não seja propriamente o grande amor da sua vida, se 1º) no balanço final, os lucros que ele dimensiona superam as dificuldades e se 2º) essa escolha é a melhor das possíveis de sua situação no tempo e no espaço. E isso na menos favorável das hipóteses! Afinal, não podemos descartar a chance (resignada) de, mesmo inicialmente efêmero, converter-se o tal "objetivo tapa buraco" na futura fonte de realização apaixonante e até mesmo insubstituível. Uma coisa é certa: só a conjugação dos verbos conhecer e experimentar no pretérito perfeito nos dá o respaldo sincero da revelação.

A resposta não cai do céu:
é a experiência que se encarrega de cumpri-la.

Dois pontos

2011-07-05T16:50:00.000-07:00

É um ingênuo e improvisado desabafo: onde estão os dois pontos? Digo, dois pontos, eles estavam por toda parte nos meus livros didáticos. E eu sou uma pós-criança apegadíssima aos sinais de pontuação em geral, a ponto de sonhar, de quando em vez, com a minha falante e gesticulante professora de português da terceira série primária, fato ocorrido ainda esta tarde, num breve cochilo depois do almoço. Enfim. Dou por falta de qualquer ovelhinha que se ausente do rebanho ordinário. Vim protestar a ausência.

Protesto: uma gentileza ortográfica.

Estão usando menos os dois pontos nas explanações. Tão educados, os irmãos siameses do primeiro e do segundo andar. Orgulhosos de sua missão: precedem geralmente boas exemplificações do que foi dito anteriormente, ou então uma boa exemplificada para dar substância à sentença anterior. Os olhinhos dos expectadores das páginas sempre ficam mais atentos: vem coisa importante agora. Que coisa, que dó: Livros adultos - mormente jurídicos - exterminam os dois pontos. Até ponto e vírgula, veja lá, consta uma ou outra perdida. Será que até os livros andam sem tempo nessa pós modernidade de muita verborreia cuspida e corrida e pouca ponderação - digo, pontuação?

Estou desinformada sobre a matéria? Ou algum gostosão doutrinário - um daqueles poderosos que podem interferir no pensamento geral só em abolir os dois pontos de suas sessenta e poucas obras publicadas - deixou de usá-los e aí o restante o seguiu sem questionar, abolindo, por osmose e na força da corrente ortográfica massificadora, os dois pontos? Não sei, a pesquisa in causae demandaria um mergulho de baleia num aquário de peixe beta. São nuances intangíveis mesmo. Mas ainda assim, a causa é justa, dois pontos, quero a gentileza dialética dos pingos sobrepostos de boa vontade pela pausa nas minhas leituras novamente. Agora sim: um ponto.

Dor de mundo na cabeça

2011-07-01T18:56:00.000-07:00

É uma dor em tudo especial. Costuma agravar-se antes do sono, causando mal estar e insônia. Quando a vítima consegue enfim despistá-la, em razão mesmo do exaurimento das energias, ela se faz presente na sensação de, ao acordar, ter sido mastigado a noite inteira.

Há um todo de mundo inquieto no útero da mente.

Refiro-me à dor de mundo na cabeça. Mundo inteirinho. Consta nessa pesada mochila mental desde o problema de convívio com um parente e as desesperanças com algo do trabalho até a lógica capitalista da mazela que é assistir a uma criança maltrapilha no semáforo, absolutamente alheia à riqueza cultural da livraria cuja parede lhe serve apenas de apoio para alguns descansos entre as horas que exerce a profissão de pedinte.

Certas pessoas nascem com esse dom/condenação. De sobrepensar todas as coisas, pessoas, desrespeitos e egoísmos que assolam a vida humana por todos os instantes. É uma elevação dolorosa o dom da empatia, de por-se no lugar do outro - de vários outros, em diversas circunstâncias - e de adotar a não indiferença como postulado quase involuntário.

Hoje, ao dispor dos primeiros raios de coragem para estudar alguma matéria da universidade, li um texto da mais alta conta da disciplina Direito Internacional Público cujo tema é a construção da experiência das nações pelo princípio da Não Indiferença. O tema é fascinante, porque se aplica desde nossa existência miúda ao aperto de mão dos líderes das nações. Vamos nele, resumidamente, para que um entendimento mais digno - portanto, merecedor - do tema.

Em 1994, a História africana é marcada por um dos episódios mais paradigmáticos no que concerne à violação dos Direitos Humanos. Entre 800.000 a 1.000.000 pessoas foram mortas em Ruanda, entre Tutsis e Hutus moderados, diante da mais completa indiferença de seus vizinhos e/ou das Organizações Internacionais.

Durante o massacre, a Organização da Unidade Africana, ao ser chamada ao auxílio, serviu-se da inércia ao alegar o dever de não interferir nos assuntos internos do país em questão, "soberano em suas decisões". Isso porque as nações desenvolvidas/dominantes ensinaram/impuseram à ordem internacional uma lógica que, se tratada como absoluta, revela-se como uma brutalidade absurda: A Não Intervenção na "soberania" alheia, ainda que isso custe um massacre brutal de inocentes.

Após uma série de anomalias da humanidade, tal o exemplo sangrento e avassalador das vítimas de Ruanda, essa doutrina de Não Intervenção vem sendo superada ou remodelada por uma nova maneira de enxegar a soberania das nações: A soberania como responsabilidade humanitária e não como dominação ilimitada, graças à doutrina da Não Indiferença, que tem suas raízes no conhecimento popular africano que afirma não ser possível desviar os olhos enquanto a casa de um vizinho está em chamas.

O Brasil está, definitivamente, demostrando sinais dessa iluminação humanitária em suas relações externas, com o perdão das dívidas estrangeiras das nações mais pobres do mundo e a participação brasileira, iniciada em 2004, para a estabilização, reconstrução e viabilização do Haiti, além da crescente intensificação das relações com países africanos e o incremento do diálogo Sul-Sul.

Aqui, a bússola é a ingerência solidária. A cooperação, a sobrelevação do que há de humano em cada pessoa, qualquer que seja sua nacionalidade, etnia, cultura. Comungamos de uma só dignidade, mas como é difícil efetivar esse discurso desde as coisas intangíveis de nossa rotina atribulada de causas tão pequenas. A questão é deixar-se consumir menos pela dor de mundo, não que seja desprezível, mas porque é preciso canalizar energia e pré-disposição para fazer algo de transformador pelas causas dessa dor. E isso implica por mais humanidade em todos os canteiros. O olhar desatento à Não Indiferença é, sim, a causa da dor de mundo na cabeça, mas é questão de administrá-la para fazer algo e transformar algo: por isso, é também seu tratamento e, pari passu, a cura.

A Tradução da Não Indiferença tão ao alcance. Da alma.

Os dados históricos e a consequente inspiração para essa postagem provem seguinte obra:
MARQUES, Pâmela Marconatto; SEITENFUS, Ricardo Antônio da Silva; ZANELLA, Cristine Koehler. O Direito Internacional repensado em tempos de ausências e emergências: a busca de uma tradução para o princípio da não-indiferença. Rev. Bras. Polít. Int., v.50/ ano 02, p. 7-24, 2007.

Vivo por subsunção à abstração. Colore-me a incidência dos empirismos. Blogueira por questão de mínimo existencial. Estudante de Derecho da Universidade Estadual da Bahia por incidente necessário da passagem. Fotógrafa por petulância. Cronista por instinto. Sertânica. Uterina. Transeunte.

Rua da saudade.

2011-06-03T21:24:00.000-07:00

É que aquele olhar transcende. Habita.

Sabe, Vô, a minha mãe já lamentava, desde a gravidez, a impossibilidade de nos encontrarmos nessa vida. Quando eu me organizei em células, tecidos, órgãos e um corpinho pequeno, os seus tecidos, órgãos e todo o resto de homem maduro e vencido pela enfermidade já compunha, muitos anos antes, o fatal cenário do que significava ter um câncer de medula na década de 1970: uma sentença final.

Olha, Seu Pedro, durante toda a minha infância e começo da adolescência eu dormi na casa de vovó, você bem sabe disso; assistiu aí do seu plano as centenas de noites que ela resmungou a vida no meu ouvido de criança e nem sequer me deixava pegar a coleção do Monteiro Lobato, aquisição sua de tantos anos antes, isso por causa dessas crises alérgicas que tenho, você sabe. E instrução era mesmo seu maior prazer e divertimento: o piano e violão da tia Emília, a radiola para a tia Cândida, os livros e enciclopédias para os quatro filhos - tesouros da sua vida.

Nos anos que sofri as insônias dos rosários intermináveis madrugada adentro na casa de vovó, sua presença sempre me preservou e amortizou: foram dez anos que, vidrada nos seus olhos da fotografia encardida do mal do tempo na parede logo a frente de minha cama, capengava as pálpebras e caía no sono. Era também a primeira imagem quando os raios de luz espreitavam o basculhante: por pouco seus olhos no retrato não me diziam bom dia. Ah, esses seus olhinhos amáveis e melindrosos que quisera eu ter olhado fundo por tantas vezes, para dizer desse orgulho de ostentar meu sobrenome favorito - Guimarães - porque é a parte que me cabe de seu latifúndio de amor.

Desde criança, tudo que dizia respeito a você me interessava, qualquer pista sobre seus hábitos, opiniões, medos, mendigava por qualquer episódio fortuito ou rotineiro que trouxesse você para minhas horas incansáveis de imaginação de neta órfã de seu colo insubstituível. Quando tinha nove ou dez anos de idade, minha mãe me ensinou seu poema favorito: A filha e o Saltimbanco. E deve ter sido divertido assistir daí a minha insistência para captar, na íntegra, o poema-história de mais de quinze estrofes e amontoado de palavras difíceis. Mas tamanha a fixação por você, eu o decorei em poucos dias. Amo recitá-lo até hoje, porque são vivos os delineamentos de seu rosto a pronunciar cada palavra desse júri poético - como se recitássemos juntos, na cumplicidade do olhar.

Eu digo tudo isso porque a você eu devo a genética da bondade que a minha mãe herdou. Digo dessa beleza de gente que são suas filhas, minha mãe e tias, herdeiras de sua natureza tolerante e respeitosa, desse hábito lindo de caridade e correição que fincou no seu modo de educar sem jamais oprimir; que sensação única ser sua filha por derivação, filha por ser neta e por ser filha de uma de suas mais fiéis fotocópias - que é a minha mãe. E o Pedro, seu neto e chará, veja só, tem dessa sua parcimônia, nasceu com a calmaria de uma navegação sem ventos. A mim, tempestade, só coube admirar.

Vô, você me faltou por todos os dias. Nos ensolarados e naqueles que usurpam do sol as cores do céu. Faltou principalmente na cadeira de balanço das tardes de domingo na casa de sua viúva Albertina. Podia não ter fumado todos aqueles cigarros, seu clã quase enlouqueceu quando você adoeceu, e de tão brutal a perda eu nasci com resquícios da dor dilacerada dessa partida. O tempo mastigou o direito de existir com você, falta de sorte a minha e dos outros curumins, seus netinhos mais novos. Talvez a vó fosse menos ranzinza, talvez puxássemos um cancioneiro a seu gosto e mando, olha, essas coisas me matam de saudade, e uma saudade absolutamente muda, sem retratos ou filmagens, um quarto vazio de memórias - ou uma casa cheia de lembrança das coisas que só existiram no afã do meu imaginário, talvez por isso mesmo algo tão vivo e latente aqui dentro. Vô, meu coração é a sua morada.

Moramos eu e meu avô.

O manejo dos casulos

2011-06-01T20:32:00.000-07:00

O corpo que me veste é a casca de existir.

Aos treze anos, fugi da obrigatoriedade das aulas de educação física ingressando no recém formado grupo de teatro do colégio. Não esperava absolutamente nada além da aprovação na disciplina pedra no sapato de minha existência. Uma das mais altas meninas da turma - e consideravelmente abaixo do peso médio - não tinha interesse em ser alvo de comparação, afinal, impossível existir perto das coxas grossas das meninas do vôlei - vê lá que constrangimento: nascer em meio ao caos da geração Britney Spears e em razão do cultualismo dominante ser compelida a usar uma calça moleton por debaixo da farda para não escandalizar os corredores com o biotipo outsider de radiografia de grilo (e que ironia, hoje o referencial de beleza é justamente o inverso).

O teatro foi a panaceia de meus males.Até então vivia a sensação de alienígena espaço-temporal. Destoava - física e psicologicamente, sem qualquer chance de misturar-se confortavelmente à paisagem, afinal, tratava-se de girafa que rompia contexto harmônico do bando das zebras. Uma vítima esquecida do castigo da Torre de Babel.

Aceitei com resignação minha estranheza e dissonância, até que houvesse aquela manhã de sábado de dois mil e três. Aquela cujos raios solares me acordaram à força e me conduziram para o salão de apresentações do colégio, ao encontro de colegas tão avessos à educação física quanto eu.

Foi no teatro que tive os primeiros contados com uma linguagem hospitaleira, um modus pensandi familiar, aprioristicamente familiar. Então pude desmanchar em roteiros e personificações minhas facetas, desalentos e pulsações. Familiarizei com o palco, os aquecimentos de voz e, finalmente, com as borboletas que antecedem o agora ou nunca.

As marcas daquela ingênua trupe de interpretações colegiais ressoam no tempo. Até hoje prefiro uma sabatina vocalizada a uma prova escrita, tamanha a aprendizagem de revestir-se de uma máscara para encarar a plateia. Houve um tempo que quase esqueci desse despojamento em falar em público, em por sobre a mesa os meus fracassos e medo sem certos autoprotecionismos convenientes. Fácil acreditar que se trata de alguém desinibido, seguro de si. Engano. A questão é aprender o manejo dos casulos da vida, vida esta que não passa de um grande palco cênico das existências todas.

Entenda: Ninguém escapa do palco porque a vida é sempre - e necessariamente - uma sequência de atos. Estamos sempre transmudando o figurino, repassando o texto, preocupados com o rendimento das bilheterias, ensaiando o próximo passo, reconsiderando as falas dos outros partícipes, remodelando os planos de fundo, esperando a aceitação pública, invertendo papeis e almejando a chance de dirigir as epopéias de nossa própria trama. E por mais que sejamos nossas próprias bandeiras hasteadas, estamos sempre a manejar os casulos sociais. É da condição societas, essa inafastável condição de existir em relação aos outros atores, até o fechar das cortinas e o apagar das luzes.

Sejamos bons intérpretes de nós mesmos, afinal; sem rebaixar-nos a vender a própria alma por qualquer personagem inescrupuloso e soberbo; preferindo o diálogo ao monólogo; reforçando a crença no emolduramento advindo do trabalho em conjunto, a fim de ver concretizada uma virtude; e, por fim, é preciso saber da dignidade de cumprir com louvor o papel de serviçal do mundo para merecer os aplausos do tempo, anfitrião do palco por onde todos cumprem, com descaso ou maestria, suas missões efêmeras.

Irrecusável viver em cenas do Auto. Qual o quê?

Sobre a liberdade emocional. Parte III.

2011-05-30T07:05:00.000-07:00

Nessa postagem: O princípio do realismo afetivo como antídoto do autoengano.

É preciso transcender a relação para enxergá-la.

Um dos mais eficazes antídotos da dependência afetiva é injetar na corrente sanguínea o princípio do Realismo Afetivo: significa ver a relação do casal tal como ela é, sem distorções nem autoenganos. Implica a libertação de certas construções ilusórias, tais como:

I. Desculpar ou justificar para os outros (ou, principalmente, para si) o pouco ou nenhum amor recebido. O amor é uma manifestação latente. Depois que descobrimos senti-lo, é impossível que seja ignorada a sua própria existência. Por isso, a ideia de que "ele/ela me ama, mas não percebe”, brutal realidade, não faz o menor sentido; o outro poderá até sentir amor/interesse num dado momento, mas na ocasião da indiferença não há amor algum.

II. Outra justificativa autoafirmada pelo dependente afetivo é a seguinte: “os problemas psicológicos o impedem de me amar”. In casu, o dependente tende a justificar o desamor do seu parceiro por meio de causas psicológicas ou de traumas de infância. Bem verdade que algumas desordens psicológicas (p.ex., a depressão) podem produzir uma barreira transitória na capacidade de amar, em função do "estado letárgico" experimentado por aquele padece do sério problema. Entretanto, o que ocorre com mais frequência é o verdadeiro desgaste, e então o dependente acha muito menos doloroso acreditar que o companheiro “está doente” que admitir, a duras penas, o franco desfazimento do vínculo afetivo. Ao menos na primeira hipótese fica a possibilidade de algum “viagra afetivo” reestabelecer o outro e regenerá-lo. Na segunda, é preciso seguir, palavra vetada no raciocínio do psicologicamente carente. Walter Riso, nesse caso, bem orienta: se os problemas psicológicos do seu parceiro o impedem de dar carinho de que você precisa, ajude-o. Mas se apesar de saber de seu sofrimento, não se compadece e aceita ajuda (principalmente a autoajuda), questione o seu amor e sua conduta.

Onde houver autoengano, leia-se: automultilação.

III. “Ele/Ela me ama, mas tem impedimentos externos” é uma terceira via de autoengano bastante familiar nas posturas dependentes. Bem verdade que os problemas externos podem causar irritabilidade, cansaço e mau humor, mas não necessariamente desamor. Não deixamos de amar o outro porque estamos cansados, mal remunerados ou com problemas na família - ao contrário, buscamos o outro para aconchegarmos, como que num oásis, uma sombra merecida de uma tarde escaldante. Mas se o afeto é fraco, pode se transformar o cenário externo num agravamento da relação afetiva.

V.“Ninguém é perfeito” ou “há casais piores”: o típico argumento tira automaticamente a importância de qualquer defeito ou o faz desaparecer, porquanto sempre é possível comparar uma situação em pior estado. No dizer de Walter Riso: Como se a estatística, por pura comparação, tivesse a estranha virtude de embelezar o feio e curar o mal. O apego irracional nos faz ver o anormal (ainda que frequente e conhecido) como normal, inverte os valores e pisoteia os princípios.

VI. Autoafirmar que “não é tão grave”: O mecanismo utilizado nesses casos é o mesmo do avestruz ao avistar a situação de gravidade: menosprezar as deficiências, minimizando as consequências ao simplesmente negar-se a enxergá-las. O dependente afetivo geralmente se disfarça de bom samaritano, cuja estratégia é reverstir-se de amabilidade e paciência excessivas, tentando reter o seu par do modo que for necessário, num processo ilimitado de alargamento de tolerância. Dizer que nada é importante significa eliminar pela raiz as aspirações, os desejos e os princípios pessoais. Mas o fato é que existem, sim, comportamentos que são graves, insuportáveis e inegociáveis, porque atingem justamente a dignidade do outro. O dependente afetivo menospreza a própria dignidade em nome de uma relação. O cor-de-rosa indiscriminado e sentimentalista é uma invenção estéril dos que optam por não ver as coisas como elas realmente são.

VII. "Não me conforto com a perda: ainda há amor." Um luto mal feito - ou seja, a inconformidade de um rompimento ou de uma perda afetiva - pode estar mediado pelo que em psicologia é conhecido como correlações ilusórias. São nexos de causalidade entre eventos que não estão associados nem contém um "significado oculto", senão em nossa esperançosa imaginação. Os perfis mais comuns de “más leituras” que alimentam a confiança de resgate do amor perdido, segundo Walter Riso, são: a) O otimismo obsessivo perseverante (mesmo que não estejamos juntos, ele /ela ainda me ama); b) Costume amoroso (depois de tanto tempo, impossível que tenha deixado de me amar); c) Mumificação afetiva (uma amor assim nunca termina).

Esse leque de crenças tem como bússola a terrível ilusão de permanência e o apego ao passado, como se houvesse amor no formol. Movidos pelo afã (geralmente desprovido de lucidez) de verificar a vigência daquele laço afetivo, as pessoas dependentes afetivas começam a pedir dados confirmatórios, desconhecendo que, em certas ocasiões, tal como dizia Tchekhov, a durabilidade da união entre dois seres não necessariamente indica amor ou felicidade, pois pode estar fundamentada em qualquer outro sentimento, como interesse, medo, pesar e, inclusive, ódio.

Acompanhe as conclusões dessa trama na próxima postagem.

Esse texto faz parte de uma sequência. Ver também:
Parte I:
http://psicotrama.blogspot.com/2011/05/sobre-o-autoamor-e-alforria-emocional.html
Parte II:
http://psicotrama.blogspot.com/2011/05/sobre-o-autoamor-e-alforria-emocional_16.html

Fotografias dessa postagem extraídas a partir de:

http://www.flickr.com/photos/erinrena/

A mais profunda das introspecções.

2011-05-28T08:56:00.000-07:00

São Francisco em expressão artesã do Alto do Moura - PE

‎"Ter um vetor orientador que empurre até um fim cósmico,
a uma compenetração com Deus, o universo
ou como queiramos chamá-lo, nos dá um sentido vital.
Não há dúvida: os ideais, quaisquer que sejam suas origens,
nos fazem crescer. E não me refiro a fanatismos religiosos
e à sua consequente ignorância,
mas à posição séria e honesta de acreditar em algo mais."
WALTER RISO.

Em toda essa vida de perquirições sobre elevação espiritual, a única oração que tocou a fundo foi a Oração de São Francisco, pela maestria ousada e inquietante sobre humildade numa humanidade em que a perversão e a ambição são as palavras de ordem. Nunca vi nenhuma outra oração - meditação, elevação, epifania, como queira chamar - que tocasse a fundo a natureza humana na mesma magnitude. Até encontrar essa, que desconheço a autoria e só reconheço o dimensionamento transcendente. Irretocável, imensurável e arrepiante.

"Deus, não consintas que eu seja o carrasco que sangra
as ovelhas, nem uma ovelha nas mãos dos algozes.

Ajuda-me a dizer sempre a verdade na presença dos fortes,

e jamais dizer mentiras para ganhar os aplausos dos fracos.

Meu Deus!

Se me deres a fortuna, não me tires a felicidade;

se me deres a força, não me tires a sensatez;

se me for dado prosperar, não permita que eu perca a modéstia,

conservando apenas o orgulho da dignidade.

Ajuda-me a apreciar o outro lado das coisas,

para não enxergar a traição dos adversários,

nem acusá-los com maior severidade do que a mim mesmo.

Não me deixes ser atingido pela ilusão da glória

quando bem sucedido, nem desesperado quando sentir insucesso.

Lembra-me que a experiência de um fracasso

poderá proporcionar um progresso maior.

Senhor,

Faz-me sentir que o perdão é maior índice da força,

e que a vingança é prova de fraqueza.

Se me tirares a fortuna, deixe-me a esperança.

Se me faltar a beleza da saúde, conforta-me com a graça da fé.

E quando me ferir a ingratidão e a incompreensão dos meus

semelhantes, cria em minha alma a força da desculpa e do perdão.

E finalmente Senhor, se eu Te esquecer,

te rogo mesmo assim, nunca Se esqueças de mim!"

Meu caro amigo,

2011-05-24T21:24:00.000-07:00

Essa semana entrei num curso preparatório de vestibular, acompanhando a matrícula de uma amiga, quando subitamente avistei um quadro lindo, sertânico e oxentista: não tive qualquer dúvida que era mesmo seu.

Tomei coragem, vim dar notícias de minha situação atual num parágrafo neologista:

Estiorentará saborunções, tempo que ensurreiciará a liberatinação. Mereceamente manhã cinzentina turvada da febre de daqui há mais outros dois. Ou mais três, ou quis quê lá quando lá, desvislumbra baianiúde. Gabrielando gabrielará quê o quê do desfeche de engavetamento, quando fechará o Enrijecimento Endireitado. Desalmado, bem veritagem. Poredeser fé-sorá, calumindrar noticiários em crônicas, Baumannizar, serer do ser um outro e mais qualquer um, implorante ao menos não introfisgar anseios devanesados incrédulos da desexistência imborontária da gravata. Retorônico indeletéril estar-se por fora, dores fatungocóricas, não querer mais dinastiâncias, quando se é leveziante.

Tradução psicotrâmica:

Espiaria o tempo só para saber o que será feito de mim na manhã seguinte à colação de grau. Talvez uma manhã cinzenta e confusa do mês de fevereiro de dois mil e treze. Ou março, ou sabe quando, imprevisível vida de unebiana. O que a Gabriela de lá fará com a carta de alforria, depois de suportar existir apesar de um grilhão pesado e emocionalmente dezarrazoado chamado curso de Direito. Maltrapilho, bem verdade. Talvez uma professora de redação, ou estudar para ser jornalista, socióloga, qualquer coisa mas por favor, algo que não a condene a sentir-se a mais ignorante e deslocada criatura nesse círculo pomposo e retórico de pertencimento jurídico. Porque pior que a sujeição ao trabalho forçado, foi mesmo a falta de vocação para as jornadas de ourives, quando só se tem dotes de tecelã.

Fácil notar que persisto na vida unebiana, como se não cansasse das multilações de tantos murros em ponta de faca. Desisti, larguei, voltei, estou no sétimo período, do jeito que dá, com a pouca autoestima que multiplico fazendo feito milagre dos pães e peixes, na medida da greve e do contexto que você bem conhece.

Na verdade, na sabedoria de Odorico Paraguaçu, "vamos botar de lado os entretantos e partir para os finalmente": todo o falatório presente carta virtual é um pedido de desculpas.

Quando você precisou contar com a minha amizade, abarrotado de trabalhos e compromissos e conduzindo uma faculdade quase que numa atitude milagrosa, eu estava no piloto automático, imersa numa mistura de imaturidade, choque de realidade brutal e depressão por herança genética. Hoje a minha casca é mais grossa, amadureci à força, quase puxada pelos cabelos (por sinal, agora os mantenho curtos, por culpa de uma ideia mística de que nos cabelos longos trançavam maus olhados e outras energias dispensáveis, como um Sansão às avessas) minha resistência é outra, mas a sua ausência habita, e a clareza da lente hoje deixa claro como foi aquele tempo de início de UNEB e as suas sabotagens. Perdoe-me se faltei, se não soube tratar com esmero um dos amigos que tenho na mais alta conta.

Você foi um marco na minha essência aborrescente, o conheci com apenas 13 anos de idade quando entrei no grupo de teatro (para fugir da educação física, é verdade), bons tempos da trupe, das aulas no colégio, muito mais além, do que antecede a existência dura dessa vida adulta de responsabilidades adultas. Devo a você certas chaves de caixinhas valiosas - poesias, gosto pela arte, sensibilidade das questões de raiz. Não tenho dúvida: eu tenho muito a agradecer, verdadeiramente, a fundo.

Gostaria de notícias. Espero que tudo esteja muito bem.

Sua sempre aluna, pupila e admiradora,

Gabriela Guimarães.

Quando o dia raiar, neologista.

2011-05-23T20:20:00.000-07:00

É que, às vezes, não precisa fazer sentido: precisa fazer sentir.

Tradução psicotrâmica:

Sobre a liberdade emocional. Parte II

2011-05-16T08:46:00.000-07:00

Essa postagem faz parte de uma sequência. Ver postagem anterior.

O desenvolvimento da atitude antidependência significa alcance de um equilíbrio de papéis na relação afetiva. Seguindo a linha de Walter Riso, a antidependência é regida por três princípios - que, aplicados conjuntamente, são capazes de provocar uma verdadeira revolução psicológica.

I. Princípio da Exploração e o Risco Responsável. As pessoas exploradoras, que não castram nem se submetem à castração quando estão num relacionamento afetivo, geram mais tolerância à dor e à frustração; o ambiente motivacional das descobertas se amplia com a pulverização do prazer (a pulverização se opõe à concentração do prazer unicamente no parceiro). Explorar diminui a resistência da mente à mudança, afasta o "permanecer com alguém por mero comodismo e inércia". Surge um ceticismo saudável e o interessante costume de questionar o porquê das coisas.

II. Princípio da Autonomia. A autonomia individual é severamente bloqueada pela dependência afetiva; se lhe for conferido o status merecido, a autonomia gera, no mínimo, três qualidades psicoafetivas importantes:

Defesa da territorialidade e soberania afetiva: territorialidade é o espaço da soberania psicológica individual; o equilíbrio adequado é aquele no qual as demandas do casal e as próprias necessidades se encaixam respeitosamente. Ainda que as pessoas apegadas tenham medo do livre arbítrio e gostem de ceder espaços para não ver o relacionamento ameaçado, a verdade é que sem autonomia não há amor, somente vício complacente.

Melhor utilização da solidão: A solidão aqui é a escolhida. É a interdependência compartilhada. Do ponto de vista psicológico- comportamental, a autossuficiência nos induz a largar muletas e nos lançarmos no mundo. As solidões se unem e se envolvem uma na outra; ora, duas laranjas completas podem ingressar, por espontaneidade, num sistema de troca viva, partilha.

O risco de mutilação emocional na falsa poesia do " eu vou te proteger "

Incremento da autossuficiência e autoeficácia: quando o sentido motivacional é depositado no todo em grande parte no outro, o hábito de sempre ser socorrido, ainda que nas mais triviais atividades, dissolve o poder de eficácia do indivíduo. O sociólogo Zygmunt Bauman, em A arte da Vida, aponta exatamente a importância desse "instinto de artífice" para a autoestima: o prazer proveniente do trabalho bem feito com as próprias mãos, mesmo das atividades mais simples e cotidianas, não pode ser simplesmente descartado porque "alguém está cuidando de mim e me poupando".

Se "romanticamente poupado", a tolerância às dificuldades fica cada vez mais baixa e a insegurança frente ao próprio desempenho vai se aprofundando e criando raízes. Por essa razão, é preciso desprender-se dessa incompetência tediosa e destrutiva, num ato de desafogamento da própria dignidade. A autonomia/liberdade de ser artífice da própria vida gera imunidade à dependência afetiva porque a liberdade previne o medo de não ser capaz e força-nos ao aperfeiçoamento da auto observação.

Em suma, o princípio da autonomia mostra o caminho da emancipação psicológica e afetiva, sem que haja transformação num ser frio e antissocial. O direito de ser livre é exercido na decisão de tomar as rédeas da própria vida, e através da proclamação desse direito será possível: 1) enfrentar adversidades (incluindo problemas afetivos), 2) vislumbrar a solidão como uma oportunidade de crescer (já que não é mais dominado pela carência), 3) o sujeito terá mais iniciativa e confiará mais nas suas capacidades (não esperará o aval e o ativismo protetivo do companheiro), 4) fortalecerá a vulnerabilidade ao sofrimento e finalmente, 5) fará desmistificar o fantasma do abandono.

Solitude. Soli-tudo. Completudo.

III. O princípio do sentido da vida: quem tem um sentido especial de transcendência (algo menosprezado por alguns ultracientificistas) adquire uma série de vantagens de sobrevivências se comparadas a outras pessoas que não o tem: enfrentam doenças com maior integridade, perdem o medo da morte e são extremamente mais resistentes às dependências. Quando o indivíduo encontrou sua autorrealização vocacional ou transcendental, ama com uma paz especial. Não é perfeição, mas tranquilidade interior.

A fim de compreender melhor o princípio do sentido da vida, é preciso dimensioná-lo em duas facções: Autorrealização e Transcendência.

A autorrealização: refere-se à capacidade reconhecer os próprios talentos e habilidades naturais. Talento é capacidade guiada pela paixão. Uma pessoa que encontrou a vocação e sente paixão pelo que faz se torna imune à dependência afetiva porque sua energia vital se abre a outras experiências. Desenvolver os talentos naturais é se abrir a outros prazeres sem descuidar do vínculo afetivo, ao contrário, tornando-o ainda mais agradável e prazeroso. Se a vocação é levada a um bom termo, a mente se tranquiliza e as inseguranças desaparecem.

A transcendência: acreditar que estamos participando de um projeto universal e aceitar a sua importância nos coloca, de forma automática, no plano espiritual; nos faz fortes, nos afasta do mundano e questiona nossa existência nessa nave da via láctea. "Muitas pessoas que recorrem à ajuda psicológica ou psiquiátrica buscam alívio para sua frustração existencial porque se sentem vazios e contam que não encontram um motivo para viver. Ter um vetor orientador que empurre até um fim cósmico, a uma compenetração com Deus, o universo ou como queiramos chamá-lo, nos dá um sentido vital. Não há dúvida: os ideais, quaisquer que sejam suas origens, nos fazem crescer. E não me refiro a fanatismos religiosos e à sua consequente ignorância, mas à posição séria e honesta de acreditar em algo mais. Voltaire dizia: 'Se Deus não existisse, seria preciso inventá-lo.'" (Walter Riso)

Em suma, o sentido da vida (vocacional e transcendental) produz esquemas antidependência em quatro aspectos básicos: I. Afastamento das coisas terrenas e colocação do afeto no lugar que lhe seja proporcional e justo, sem desproporções; II. Com o desenvolvimento do talento, ampliam-se os horizontes e aquela preferência motivacional canalizada unicamente no companheiro deixa de existir; III. A transcendência ensina a lidar com a perda e a necessidade de renunciar, quando necessário; IV. Participar da ideia de um projeto universal dá um sentido especial de pertencimento.

Assim, um ponto de referência interior (com a essência mesma da vida) elimina a necessidade de ser protegido por alguém e diminui a vulnerabilidade ao sofrimento. O princípio da vida ensina a desligar-se de muitas amarras. Permite ter uma visão mais holísitica do universo e de si mesmo. Outorga maior riqueza interior e independência psicológica.

Pelo direito de amar o outro amando a si mesmo. Continua.

Sobre a liberdade emocional. Parte I.

2011-05-15T15:47:00.000-07:00

Esse blog é afável com todas as questões úteis que são comumente alvo de preconceito ou menosprezo. Um desses temas são os livros de autoajuda e autoconhecimento. Por essa razão, transcendendo os dircursos simplistas daqueles que desconsideram, por pura ignorância, a importância do "conhece a ti mesmo", convido os trameiros e trameiras, amigos navegantes que são, a uma conversa de mergulho de águas mansas. O objetivo é auxiliar no polimento das lentes através dos quais nos enxergamos - especialmente no interior de relacionamentos afetivos. O principal substrato do presente trama são os textos do psicólogo Walter Riso, porém pincelados e "coloridos" pelas concepções sobre relações de afeto desenvolvidas no discurso ético de juristas Maria Berenice Dias e Pablo Stolze Gagliano. Buscaremos inspirações de outras obras no decorrer das próximas postagens, como as concepções do sociólogo Zygmunt Bauman. Bom apetite para nós.

Somos o que carregamos de nossa própria índole/personalidade, mas também somos o resultado do quadro cultural/social/filosófico em que estamos necessariamente imersos. Quanto a esse segundo, é preciso voltar os olhos para um fenômeno curioso: como só agora insurgem rebeliões contra dependência psíquica; como, ao contrário, o racionício ocidental costumou bem aceitá-la no decorrer da história, afinal, se o fim último do ser humano era a procriação com aval religioso, depender do outro para o "casar até que Deus separe" substanciou uma estratégia intimamente eficaz para manter a massa untada, custe o que custar.

A poesia que traveste a dependência afetiva - "somos um só", "sem ti sou metade de mim", "não vivo sem ti" - é um curativo florido que abafa um ferimento cruento. O que a nossa cultura (de discurso religioso inegável) sustenta ou ao menos permite a perpetuação é a despersonalização lenta do homem ou da mulher sob o o disfarçe do amor romântico e em nome de uma causa maior, merecedora do martírio. A justificativa histórica era naturalizar nos súditos a aceitação do casamento como vínculo indissolúvel, instituição sólida e moralmente irretocável, nem que para tanto fosse preciso descartar por completa a integridade biopsíquica dos consortes. Então, quais as justificativas de hoje? A instabilidade emocional da pós-modernidade? A proliferação das pragas psíquicas? O sentimento de vazio experimentado pelo vivente de uma sociedade desgarrada de raízes?

Em vão tentarão justificar: a verdade é que estamos no tempo da alforria reflexiva. É o tempo de dar-se o direito de romper tiranias e opressões. Daí doutrinadores como Maria Berenice Dias e Pablo Stolze Gagliano, ditos vanguardistas (que, para mim, é o mesmo que adjetivá-los como os mais antenados com a realidade humana) enfatizarem a valoração eudemonista - eudemonista diz respeito à felicidade como fim último do ser humano. O objetivo do homem na terra é a felicidade; a função da família (por equiparação nesse nosso trama, dos relacionamentos afetivos entre seres humanos) é criar a ambiência propícia para cada um de seus membros possa, dignamente, realizar-se como pessoa, buscando a sua felicidade.

Por tudo isso, e graças ao estágio de evolução emocional que podemos hoje experimentar, a dependência afetiva não merece mais o manto que a revestiu, e deve ser encarada como ela é: uma automultilação psicológica em que o amor próprio, o autorrespeito e a nossa essência são entregues como oferta para um sacrifício irracional. Nas palavras de Walter Riso, a dependência faz adoecer, castra, desgasta e, finalmente, acaba com todo o resquício de humanidade possível. Por isso, é preciso imunizar-se num processo que envolve consciência, esforço motivacional e, sobretudo, reforço do autoamor.

Essa é tão somente a Parte I. Continua.

No coração do meu sertão, no meu torrão natal.

2011-05-13T18:01:00.000-07:00

No ranger dos olhos sentia-se o cheiro as palpitações severas. No caminho tecido em retalhos do tempo, apalpava as lembranças e assobios. Sentia latente, e por pouco de tão latente não exalava o cheiro próprio da efervecência.

No mais entregue mistério sobrevoava a lavadeira ribeirinha,cor de manga madura. Camaleoa dos olhos miúdos, depois de esfregar as roupas a miúde raptou e adaptou seu súdito ali mesmo, no barro batido, enquanto as roupas cuaradas hasteavam a paz dos lençóis brancos e zumbiam ao longe o vento e o mar. Interestrelar canoa, flertes dos olhos rasgados, badalar de sinos. No azul sem nuvens, o coração sinestésico da moça conheceu o caju travoso do amor.

Projeções para além das umbilicais

2011-05-08T16:00:00.000-07:00

Minhas palavras serão breves, afinal, se há um tema autoexplicativo nessa vida é amor de mãe.

Dona Luíza, 70 anos, nunca casou, nunca teve filhos, ajudou a educar sobrinhos, sobrinhos-netos e até hoje cuida da própria mãe, que chegou aos 96 anos esse ano. Dona Luíza me ajudando na cozinha, preparando um cordeiro assado enquanto eu me ocupava da lasanha de frango (minha especialidade única), disse, com um sorriso - desses que carregam certo amor-pesar - que ali na cozinha mães estavam proibidas: era o dia de homenageá-las. Então a peguei pelas mãos e disse que então ela estava convidada a sair do recinto.

Ela não entendeu, esclareci: mãe não é um estado biológico, e sim um estado de espírito. Uma projeção, um engajamento de amor. É que existem inúmeras maneiras de parir e alimentar corações. Babás, professoras, médicas, pedagogas, psicólogas, enfermeiras, cozinheiras, defensoras, madrinhas, amigas, primas, tias, somos todas mães de alguma causa-filha. Basta que façamos em homenagem ao útero, que nos elevemos espiritualmente em nome de uma compreensão e compaixão maiores. Dona Luíza é mãe da própria mãe há quase duas décadas. É possível dizer que isso é outra coisa senão algo essencialmente maternal?

Somos todas mães quando o coração é complacente, quando o instinto protetivo nos consome por aqueles que acolhemos como filhos - filho não é outra coisa senão o nome que se dá ao alvo do amor doado. Uma criança sofrida, um ideal de justiça, um objetivo dignificante de florescer a paz e o conforto de um olhar sofrido, excluído, carente de colo.

Dona Luíza se emocionou, resignada. Semeada a mensagem, partimos para os afazeres, novamente, mas agora com as certezas silenciosas dos olhares cúmplices.

Feliz dia das mães para todas que, de algum modo, acolhem a completude de suas missões de amar, cuidar e humanizar.

Uma dentre as pérolas da Carmen

2011-05-04T08:06:00.000-07:00

Texto de Cacá Farias. http://cacafarias.blogspot.com.

Nossos blogs costumeiramente estão em dedos de prosa.
Daí ela me emprestou esse trama. Inda bem.

"E eu boto muita fé nessa elevação que há nos encontros, eu sinto bem profunda a troca, assim como se estivéssemos ligados ao outro por uma ponte invisível, feita de olhares, acenos, palavras. Às vezes até parece nem ter existido, mas o terremoto causado pelo magnetismo entre as pessoas, sempre dá um jeito de alterar as rotas – de não passar despercebido quando claramente propicia sentimentos positivos, ainda que tenha havido dor.

Pessoas não se cruzam por acaso não, tem um ateie de destino no meio de tudo. Não sei exatamente porque acredito nisso, mas não me lembro na vida, por algum momento, não ter acreditado. Nunca fui adepta das coincidências. Encontros casuais? Acho que tudo é bem mais que isso. Sei que de algumas pessoas guardamos mágoas, mas percebo que há sempre uma aresta dentro do coração, um lugar protegido, onde se conserva um carinho. Um lugar onde há uma falta de raiva, uma ausência insistente de indiferença.

Um lugar que congela um gesto, uma frase, qualquer coisa. É um lugar onde a gente gosta por gostar, lembra por lembrar, despretensiosamente, sem nenhuma necessidade de reciprocidade. Se me feriram com palavras ou atitudes, é porque em muitos casos mereci realmente. Também se não mereci, consegui agregar a algum tipo de experiência. Algumas injustiças também são muito adequadas pra retidão vingar. E é isso que se põe natural e suficiente pra mim, mesmo que meu passar pela vida das pessoas em algumas vezes tenha sido tortuoso, ainda assim acredito muito ter sido válido.

Fantasio mesmo sem tirar os pés do chão, o quanto foi bom sob algum aspecto, é algo muitas vezes bem pessoal, o quanto alguém influi ou influiu em nossa trajetória. Algumas miudezas são muito significativas, coisas que algumas pessoas pensam e fazem podem ser tão diferentes e tão únicas, são manias, crenças, opiniões, que é especial e ninguém mais possui. Isso acaba influenciando de alguma maneira na nossa forma de ver as coisas.

E é assim que adoraria ser lembrada ou esquecida também, por qualquer particularidade que fosse, mas que de alguma forma tenha adocicado algumas memórias. E se eu estou aqui agora escrevendo isso, alfinetando o destino, não é por acaso."

Pelas inevitáveis escoriações

2011-05-02T05:55:00.000-07:00

Vi o que tinha, afinal: um punhado de miolos ferventes, duas retinas e um coração pulsante. Era o que dispunha até o momento presente. Cartas na mesa, uma pausa para o suspiro, sem titubear: chegara o momento. A noite de domingo mais esperada, como aquela das promessas de entrar na ginástica e começar dieta. Mais ainda que sete mil ondas puladas na beira mar em virada de ano, ou ainda que o suplício de olhinhos apertados antes assoprar mais uma primavera. É que o arrepio imperou, é chegada a hora: começar a dieta da reexistência.

Depois de um ano e alguns meses - os últimos especialmente, superaquecidos em vigílias, meditações, leituras, caminhadas, provações silenciosas, tentações, a vida de amadora de mim chegara ao fim - porque agora é de maior valia a dignidade dos fracassos na estirpe de protagonista que a vitória sobrepujada e consoladora duma condução secundária e extirpada dos holofortes da própria biografia. É o tempo de erguer as mangas e vulnerabilizar a força trêmula dos braços para esfoliações inerentes às quedas - aquelas escoriações inevitáveis de quando tiramos as rodinhas e andamos de per si - para que as pulsações e as borboletas do estômago não se desobrem nos apoios, mas que sejam plenamente nossas. Porque é preciso dar-se, no momento epifânico, o direito arriscar a inteireza de existir.

"Baixe-se, portanto, a opacidade."

2011-04-27T10:42:00.000-07:00

Nas lições do mais que admirável historiador Laurentino Gomes, a Corte Portuguesa chegou ao Brasil em 1808 empobrecida, destituída e necessitada de tudo. Entre 10.000 e 15.000 portugueses atravessaram o Atlântico junto com D. João. Para se ter uma ideia do que isso significava, a máquina burocrática americana nessa época, transferida para a recém construída Washington, contava com apenas mil funcionários.

Sanguessuga e ociosa, a trupe monárquica lusitana pouco se interessava pela prosperidade do Brasil; consideravam temporária a sua ausência do Velho e gasto Portugal e propunham-se, em verdade, a enriquecer-se à custa do Estado; não havia rumores de preocupação com a administração da justiça ou a ideia de "interesse público" tão aclamada nos últimos dois séculos de nossa (mais que sofrível) História.

Os responsáveis pelas repartições da corte no Rio de Janeiro passaram para a história como símbolos da maracutaia e do enriquecimento ilícito. Dois personagens, Joaquim José de Azevedo e Bento Maria Targini macularam de maneira memorável a nossa atual noção de "corrupção política", posto que, no auge de seus desvios de caráter, foram promovidos de barão a visconde pelo grande fomentador do "jeitinho brasileiro", o patético D.João VI. Os cariocas, à época, fiéis a sua vocação de satirizar até a mais latente de suas próprias desgraças, celebrizaram a roubalheira em versos populares:

Quem furta pouco é ladrão
Quem furta muito é barão
Quem mais furta e esconde
Passa de barão a visconde.

Furta Azevedo no Paço
Targini rouba no Erário
E o povo aflito carrega
Pesada cruz ao Calvário.

Coroa de D. João VI, o Príncipe Medroso e Despreparado.

Hodiernamente, o que dizer sobre a atual configuração de nossa "corte", superlotada, nepotista e egocêntrica, tão bem revestida (travestida, em termos mais crus e veementes) sob o manto da constitucionalidade e da ostensiva democracia? O que diferencia os atuais agentes políticos de alto escalão dos Poderes da Res Publica daquela corte cara, perdulária e voraz fugida do Poder Napoleônico nos primórdios de nossa formação política?

Tal qual D.João fugia da força imperativa que ressoava por toda a Europa com o simples proferir da palavra "Napoleão", diz-se que o Diabo foge da Cruz e, até hoje, político brasileiro foge quando o assunto é transparência na aplicação e prestação de contas do dinheiro público, dinheiro nosso e de todos nós, que nos falta nos hospitais, escolas (máxime no bolso dos professores), saneamento, segurança, e todos os demais itens que colorem os incisos do Artigo Quinto de nossa Lei Maior.

Por certo, nenhuma palavra mais precisa ser proferida. Recolho-me ao silêncio eloquente, quando um renomado jornalista psicotramático despe as vestes das mentiras. Magister dixit.

Banana descascada

2011-04-26T03:25:00.000-07:00

"O amor - segundo o mundo entende - não é amor, é um egoísmo escoltado: é somar-se um ao outro." Stendhal.

Não te prantes: implanta-te.

O amor é, por vezes, uma úlcera. Amortiza-nos no conforto crédulo da casca, sustenta o irresistível discurso de substanciar ele mesmo a melhor, mais prazerosa e principalmente, mais segura e garantida rota de fuga, até que nos descasca sem aviso prévio e nos expõe as latências e impetuosidades da vida lá fora.

Existem desfechos e desfechos.

Numa única vida, a mortalidade se gaba de reconhecer-se múltipla de inícios, percursos e capítulos finais. Multifacetárias existências oportunizadas numa só, seja para o triunfo ou o flagelo de seu destinatário. No fundo, um dia todos somos ou seremos bananinhas descascadas, expostas às decepções, frustrações e medo. Não há fortuna que salve alguém de uma descascada daquelas, tenha sido ela avisada ou atuado na covardia mesmo. O talento é reconstituir-se apesar da vulnerabilidade da massa: susperar a casca.

Não fosse a chuva de sertão lá fora, diria que a maior quantidade de milímetros chovidos são de dentro para fora. Ou de dentro para dentro mesmo. Então é preciso calma, respirações lentas e oxigenantes, um pouco de Fernanda Takai e Nando Reis ouvido adentro, varanda de amiga e alguns elogios testosterônicos generosos e benevolentes para lembrar a quase descrente convicção de que a fruta madura, agora exposta, está ainda no estopim do frescor e enche d'água outras bocas.

"Esse corpo

que agora me veste

ainda é casca e casulo

de outro bicho que cresce.

Essa capa

que me acompanha

desde os tempos

de criança

desce inútil

aos meus pés.

Sou a ponte

que me liga

Sou o gesto

que me une

Sol e lua

noite e dia

Sou o fui

e o serei.

Esse tempo

que me guarda

para outro

amanhecer

é lembrança

e é promessa,

recordação

e esperança,

morte e vida

enoveladas

na meada

das mudanças."

Carlos Queiroz Telles.

O que esperar da Lady Justice

2011-04-18T09:49:00.002-07:00

O texto a seguir é de autoria do célebre professor Damásio de Jesus. Capaz de captar pela ótica da sensibilidade um dos símbolos mais tradicionais do Direito, o desabafo dispensa questões meramente jurídicas e adentra a artéria pulsante do inconformismo social que flagela a todo cidadão de caráter, seja ele jurista ou não. Sendo o inconformismo social a única coisa que mantém minha subsistência no Diritto, justo que se dê um parêntese para uma análise crítica da Lady Justice.

Os olhos abertos de Thêmis, a Deusa da Justiça

Damásio de Jesus

Themis, a deusa grega da Justiça, filha de Urano e Gaia, sem venda, era representada portando uma balança na mão direita e uma cornucópia na esquerda. Símbolo da ordem e do Direito divino, costumava-se invocá-la nos juramentos perante os magistrados. Por isso, consideravam-na a Deusa da Justiça.

A venda foi invenção dos artistas alemães do século XVI, que, por ironia, retiraram-lhe a visão. A faixa cobrindo-lhe os olhos significava imparcialidade: ela não via diferença entre as partes em litígio, fossem ricos ou pobres, poderosos ou humildes, grandes ou pequenos. Suas decisões, justas e prudentes, não eram fundamentadas na personalidade, nas qualidades ou no poder das pessoas, mas na sabedoria das leis.

Hoje, mantida ainda a venda, pretende-se conferir à estátua de Themis a imagem de uma Justiça que, cega, concede a cada um o que é seu sem conhecer o litigante. Imparcial, não distingue o sábio do analfabeto; o detentor do poder do desamparado; o forte do fraco; o maltrapilho do abastado. A todos, aplica o reto Direito.

Mas não é essa a Justiça que eu vejo. Vivo perante uma Justiça que ouve falar de injustiças, mas, por ser cega, não as vê; que, sufocada pelo excesso da demanda, demora para resolver coisas grandes e pequenas, condenando-se pela sua própria limitação. Uma Justiça que, pobre e debilitada pela falta de recursos, não tem condições materiais de atualizar-se. Uma Justiça que quer julgar, mas não pode.

Essa não é a minha Justiça.

Minha Justiça não é cega. É uma Lady de olhos abertos, ágil, acessível, altiva, democrática e efetiva. Tirando-lhe a venda, eu a liberto para que possa ver.

Por não ser necessário ser cego para fazer justiça, minha Justiça enxerga e, com olhos bons e despertos, é justa, prudente e imparcial. Ela vê a impunidade, a pobreza, o choro, o sofrimento, a tortura, os gritos de dor e a desesperança dos necessitados que lhe batem à porta. E conhece, com seus olhos espertos, de onde partem os gritos e as lamúrias, o lugar das injustiças, onde mora o desespero. Mas não só vê e conhece. Age.

A minha, é uma Justiça que reclama, chora, grita e sofre.

Uma Justiça que se emociona. E de seus olhos vertem lágrimas. Não por ser cega, mas pela angústia de não poder ser mais justa.

JESUS, Damásio de. Os olhos abertos de Themis, a deusa da Justiça. São Paulo: Complexo Jurídico Damásio de Jesus, dez. 2001. Disponível a partir de:http://www.damasio.com.br

Metalinguística: psicotrama sobre o psicotrama.

2011-04-17T11:42:00.000-07:00

Um minuto. Um pause estratégico no próprio longa desse blog a fim de uma curta e despojada análise, um parêntese, uma observação metalinguística de cantinho de folha caderno. Meu último post-trama foi um poeminha feito como se compõe música em mesa de botequim, e mesmo assim acho que agradou, inda bem. Assim que postei, chamou a minha atenção um comentário (pessoal, não digitado) de mãezinha em relação aos meus psicotramas (é isso mesmo, mãezinha é leitora assídua do psicó! Rs!): "- Filha, seu blog devia se chamar 'morde e assopra'! Como você oscila na escrita das postagens!".

Realmente, ela está certíssima (e espirituosíssima também, pela percepção feito estalo). No penúltimo texto até cacete tinha, enquanto no último, entusiasticamente (ou não, diria o Caetano), dancei Mambembe num traminha que poderia muito bem ser convertido num chorinho (de quinta, talvez, mas não deixa de sê-lo por isso).

Ocorre que as aparentes rupturas de objetos e discursos desse meu nada sério diário emocional só revela inteirinamente meus miolinhos, escravos das navegações. Posso hoje dizer que o blog é, mesmo minha cara (lavada). É tudo muito meu, desde as arranhadas jurídicas ou pedagógicas até as mais caleidoscópicas divagações. É meu, nem que seja do meu imaginário, minha faceta de personagem teatral cujo palco se revela nos rabiscos virtuais. Viajo mesmo na maionese, como que em uma versão de O fantástico mundo de Bob. Consciente de minhas contruções difusas, para facilitar a vinda dos estimados companheiros de viagem, seleciono meus balõeszinhos de pensamento por gênero: levezas, estopins, poesias, migalhas - juris, educacionais, ou de qualquer outra espécie - entre outros gêneros que possivelmente ainda surgirão por aqui.

Entretanto, se tudo fosse meu (e tão somente meu), a minha vida não estaria hoje tão permeada pelas opiniões construídas a meu respeito pelo psicotrama. Agradeço aos comparsas blogueiros que me descobriram, os que eu descobri e as descobertas mútuas que ainda virão; aos que, muito tolerantes e pacientes, lêem e constroem comigo os psicotramas mais inusitados, na medida em que comentam ou enviam um e-mail a fim de dar asa a minha cobra. O blog se tornou uma marca de minha identidade, facilitou minha compreensão de mundo e, de certo modo, fui mais nitidamente enxergada por amigos, colegas, conhecidos e até desconhecidos. Já fui surpreendida por colegas da faculdade com quem nunca tive maiores contatos que disseram ter lido meu blog e gostado de tal ou tal texto; fui surpreendida até mesmo desabafos, do gênero: "Poxa, pensava que eu era maluca por pensar assim, mas você pôs em palavras o que eu imaginava em silêncio."

Bem, o fato de ter verbalizado no blog algum sentimento humano que comungamos - eu, outros e até mesmo você, que me lê agora - não é garantia de sanidade mental porque eu não sou, nem de longe, garantia de sanidade mental, mas pelo simples fato de comungar com outras pessoas pensamentos, desabafos, angústias ou esperanças, já me sinto digna de me auto denominar uma louca inteiramente humana, algo substancialmente melhor que ser uma mobília fria inteiramente sã.

"Escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Provavelmente minha própria vida." Lispector.

Porque hoje é sábado

2011-04-16T12:28:00.000-07:00

Porque hoje é sábado, estendi o tempo na espreguiçadeira, esmiucei meu trama, enfileirei livros de prateleira, joguei-me cinco vezes na cama, desaprendi a cozinhar, tomei um banho demorado, chalerei o namorado, ouvi até Partido Alto, chorei até maracatu secar. Porque hoje é sábado, encafifei um estrategema, empanturrei-me de chocolate, fiz pouca rima no poema, pendurei meu badulaque, comi doce de ambrosia, tagarelei em demasia, dancei Mambembe de Buarque, desarredei uma folia, fui em sonho navegar; porque hoje é sábado, li a sua poesia, emudeci a suspirar, rompi grilhões em alforria, num sábado alêluía alivei-me num piscar.

Para não dizer que não falei das dores

2011-04-12T18:23:00.000-07:00

Eu gostaria de dar por encerrada toda essa palhaçada de uma terça feira doze retirando a vida bloglística do atraso num ato selvagem, afã dos desesperos. Diria blogústia, em homenagem ao pífio sentimento dessa quinzena de abril. Abril despedaçado, diria. Apesar de filmes de comédia, amigos e bebês rodeando os dias, ainda assim, doloroso, rarefeito. Como se corresse sem saber que a bicicleta é mesmo ergométrica: inútil a disposição de alavancar-se de si e dar a partida.

Perdi a ótica da ingenuidade, não sei se de uma vez por todas, ou se a malícia me encontrou tão desarmada que não atingiu feito estilingue: sendo eu a parcimônia de passarinho, fui pega com canhões. Não houve proporcionalidade alguma, nem cogito a possibilidade de esboçar uma reação. Sinto-me árvore que silencia no ruído elétrico dos segundos depois. Agora sinto o gosto travoso das gotinhas de crueldade no canto de boca. Hoje reparei e senti o espasmo da culpa. Bondade era meu trunfo, a única bandeira de meu standarte, o colchão velho e garantido que amortizava a queda do abismo; admiti ignorância, feiúra, covardia, comodidade, desorganização, incompetência, descaso, desatenção, falta de habilidade e de astúcia, tudo. Mas era bondosa, cordeirinha destilada, me restava não dever nada ao travesseiro - não mais que a disposição pecadora de jamais desistir de dignificar. Jurei criança seguir Vicuña e só lançar pétalas de flores, dar a outra face quando pudesse, e quando não pudesse, silenciasse. A sensação é a de ter contraído doença, ter mesmo alma débil de virtude indispensável. Quase cedi ao direito de achar que a falta de caráter de outros (muitos) justificariam minhas novas relativizações. Quase caí na minha própria lábia. Meus julgamentos tornaram-se cruentos e ferinos, a ponto de a consciência presumir falta de caráter até que se demonstre o inverso; agora é o meu caráter que está em cheque. Que é isso, companheira?

Esperava do banco de piloto do carro a companhia co-pilota de sempre, para a rotina de sempre, e vi uma senhora grisalha, resignada em sua cadeira de calçada. Questionei-me o que teria feito tanto um ser humano para ocupar setenta e tantos anos de existência nesse mundo; se quando jovem sentia aflições e desesperos e se eles, por sua vez, amortizam ou se inflamam com o pesar dos anos; se fez uma faculdade à contragosto, se amou alguém já sepultado, se teve filhos bons ou ingratos, até que no final das contas pensei que viver setenta anos acreditando nas pessoas e reafirmando esperanças nesta vida fedida é tempo demais. Então pedi por tudo que esse tempo não me chegasse, porque ser gente boa até os vinte já estava difícil pra cacete.

Meus músculos já vivem contraídos de tanto pensar e soprepensar tudo, as rugas logo tomarão de conta numa velocidade muito maior do que naquela que tomaram a velhinha da calçada. Não queria que tempo algum me chegasse, mas muito mais que isso, adoraria não ter um dispositivo automático de reflexão sobre todas as coisas, vivo exausta de minha tagarelice tramática martelando os miolos. Ordenei nem mais uma palavra de mim para eu mesma naquela tarde rara de pouco sol. Não antes de chegar ao outro lado da outra cidade, porque àquela altura a pior das conclusões já havia me tomado: as idas diárias para aquele destino emolduravam uma cena tragicômica demais para ser a minha própria vida. Saboreei o gostinho de sangue na boca depois da pancada forte, antecessora do choro alto de criança alardeando a queda. Sem acreditar até que ponto deixei chegar uma vida que não é minha, com uma visão de gente que não é minha, e agora, se não bastasse a cólera já certeira das ausências e anuências anteriores, com uma língua afiada que não é minha. Seria uma velhinha maldosa, frustrada e vazia, não mudasse, não revertesse, não revirasse.

Então fui cruel, dessa vez porque só com muita frieza é possível voltar-se o feitiço contra o feitiçeiro e cortar o mal pela raiz: amolando as lâminas de fora para dentro, até merecer, de dentro para fora, a transformação, marcha ré necessária nesse tempo de maldade sem convicção de sê-la, mas por mera distração de ceder à força da correnteza e de não repor o sinal de sangue do cordeiro à porta outra vez, custe o que custar.

Amigo é casa

2011-03-20T18:54:00.001-07:00

Falta fertilidade para gerar amor no útero do mundo. Nas listas convencionais dos convidados para casamentos, nas salas de estar, nos convívios relâmpagos, nos discursos de apologia à velocidade, nos comandos frenéticos da pós modernidade, no fast food indigesto, rituais frios das religiões em seus templos, nas caminhadas solitárias, tardes simbaltianas, cortinas das janelas. Não falta o amor das análises de Bauman, nem aquele que envaidece as notas de Chico, ou o que triunfa a literatura do Manoel de Barros; falta aquele amor que salta vivo, que rompe o paradigma e arde de paixão no solo arenoso da rotina. Aquele que escandaliza ao impor o desacelerar dos dias e poupa seus detentores de definições: latente e próprio da chegada (como se não esfriasse pela permanência, mas sempre pulsasse com o fervor da chegada), descascascando cordialidades na facilidade que o faria numa banana madura.

Falta a parentaia ser parentaia além dos dias de festa. Falta a liberdade na casa. Amigo é casa. Aconchego seguro, miolo do pão, coração de divã, intimidade de sofá. Talvez uma casa maior, que coubéssemos vários, para refeições lentas em porções maiores, mais barulhentas e mais saborosas. Talheres e vozes ritmados na batucada do feijão. Digestão do tempo. Danças despretenciosas e livres, conversas intermináveis na varanda. Partilha das dores vãs e também dos grãos de glórias próprios da vivência.

Falta criarmos nossos filhos convivendo uns com os outros. Cuidarmos de nossas vidas feito clã de macaquinhos catadores recíprocos de piolhos - e nos deixarmos ao primata cuidado do cafuné das mãos dos nossos, quando for o tempo para essas boas coisas. Ninho. Preencher-se na comunhão de conexões humanas. Falta aninhar, desafiar a nova ordem estúpida que impõe solidão desastrosa travestida de individualidade. Romper o flagelo dos vazios da existência condenada à ilusão de uma interminável - e estéril - aposta de corrida rumo ao inatingível. Suspiro. Outro suspiro, e mais outro, e quantos mais se façam necessários para a reprogramação de uma vida. Coração não vinga sem aconchego, árvore não vinga sem raiz.

Fotografias: http://www.flickr.com/photos/chewie007

na bengala do amor

2011-03-19T19:46:00.000-07:00

Sobre a autoestima, tramei que se trata de uma dádiva rara. Autoestima é um juízo de valor que alguém faz de si mesmo; é elevado quando tal juízo figura iluminado e colorido pelo amor próprio. Assim, formulei que autoestima elevada é quando o juízo de valor que a pessoa faz de si mesma está iluminado pelo amor próprio. Digo rara porque identifico que a maioria das pessoas que traveste profunda segurança pessoal o faz a fim de cobrir a fragilidade de seus complexos. Outros deixam às claras a insegurança desse infortúnio psíquico. Este último é o meu caso. Tenho complexo agudo de mediocridade. Amasiei com o pessimismo e com ele mantive um caso prá lá de masoquista. Retardei inúmeras metas no decorrer da vida em função disso, até me tornar uma mestra em procrastinação, que utiliza de considerável vocação retórica/discursiva para encher linguiça no tempo, vezes para disfarçar a própria ignorância, outras para evidenciar publicamente a visão depreciativa que tenho de mim mesma. Depois de evoluir lenta e sigificativamente no último ano (a ponto de ter um blog, algo inimaginável há algum tempo atrás), nos últimos dias retrocedi, plantei raízes na própria cama só para não ter o desgosto de por a mão na massa e pensar no futuro. Nessas horas parece que meu anjo da guarda badala os sinos para convocar seus representantes terráqueos. Surgem mãe, madrinha, amigos. Então explico com certa fadiga mental que às vezes a vida se esgota de tanto fazer streap tease para uma espectadora tão espiritualmente velha e impotente. Mas é na bengala do amor que eu chego lá. Fotografia:http://www.flickr.com/photos/mirtoo.

náufragos lúcidos

2011-03-14T07:29:00.000-07:00

"Quando piso em flores
Flores de todas as cores
Vermelho sangue,verde-oliva,azul colonial
Me dá vontade de voar sobre o planeta
Sem ter medo da careta
Na cara do temporal
Desembainho a minha espada cintilante
Cravejada de brilhantes
Peixe-espada vou pro mar."

No trigésimo primeiro de trinta de dezembro, depois de matutina colheita de mangas rosadinhas e goiabas maduras, vespertinamos um imbalancê de rede - como quem não espera outra coisa da vida senão o olhar convalescente das palpitações e o beijo de canto de boca.

Fomos de barco saborear o privilégio dos últimos raios solares do ano num pedaço de chão esquecido no meio das águas do São Francisco. O sol, habitualmente envaidecido com seus fiéis espectadores, derramou-se nas águas doces como criança afrouxa os lábios diante do doce, num espetáculo fértil em misticismo e devoções naturais. Estávamos também férteis um do outro, abraçados naquela estonteante visão quase cabalística. Aí a promessa de uma vida uníssona adentrou o diafragma e enrubesceu os sorrisos de franca alegria, emtrançando-lhes também as mãos.

Mais que um casório, o tempo enlaçou todas as almas daquele profético cenário de amor. Náfragos, o amor torna mesmo suas presas hipnotizadas meras experiências de um naufrágio lúcido, com cheiro próprio de felicidade espiã de esperanças do porvir.

"O amor me veste com o terno da beleza
E o saloon da natureza
Abre as portas preu dançar
Diz o que tu quer que eu dou
Se tu quer que eu vá eu vou
Meu bem meu bem-me-quer
Te dou meu pé meu não
Um céu cheio de estrelas
Feitas com caneta bic num papel de pão"

Trechos itálicos de Boi de Raxixe, Zeca Baleiro.

Acalento.

2011-03-09T17:29:00.000-08:00

Eu precisava dividir a maior das alegrias do mês de março. Três biscoitinhos chegaram: os tão esperados trigêmeos! Fortalecidos depois do inevitável nascimento prematuro, a turminha paraibana chegou na cidade para a euforia geral da tribo dos caras de doces de leite. Centro das atenções no aeroporto, Mariana, Pedro e Amanda foram recebidos com lágrimas de emoção e aplausos. Muitos da família estavam a sua espera – apenas 15 membros do clã numerosíssimo de dona Malá – inclusive os padrinhos e as madrinhas dos três pequenos. Imediatamente, Pedro foi posto nos meus braços no carro – e soltou aquele arrotão másculo de boas vindas para a tia babonérrima. Consideravelmente maior que as irmãzinhas, Pedro é forte, peludinho e chora desesperadamente por leite durante quase todo o tempo que se mantém acordado. Ao chegarmos na casa, várias pessoas esperavam a chegada dos bebês famosos. Fotos, presentes, abraços, uma faixa bem na entrada para a saudação. Então foi a vez de ficar com Amanda no meu revezamento mais-que-maternal. Amanda é o protótipo da delicadeza. A mais magrinha dos três é uma 'ladie' até para choramingar por comida. Manhosa, se aconhegou nos meus longos (e desajeitados) braços depois de uma mamadeira reforçada de “Nan AR”, soltou alguns gemidinhos charmosos como se pedisse um embalo: então cobri seus olhinhos – só dorme com pouca luminosidade, hábito conhecido das princesas – cantarolei qualquer coisa para e pus a dorminhoca no berço. Na altura do campeonato, Mariana estava esbravejando o incômodo do cocô, enquanto Pedro chorava alto por mais leite. Enquanto minha mãe alimentava o afilhado famigerado e distribuía suas instruções pediátricas no treinamento das ajudantes-paparicadoras, foi a minha vez de ficar – e limpar - a mais alterta dos irmãos, campeã de xixi parcelado a perder de vista. É a única que não põe o dedo na boca e que reluta até o último instante para não dormir. Mais 'durinha' que a irmã, Mari Mijona chora menos e toma leite fitando diretamente quem a alimenta. Não posso contar detalhes do significado daquelas crianças no nosso contexto, mas posso garantir: foram vitoriosos. Provas da vitória do amor, da persistência de uma mulher que não desistiu nenhum instante de ter sua prole numerosa e muito especial. Não é novidade para mim cuidar de criança ou até mesmo de gente grande, ter gosto pelo “take care of.” O instinto maternal é uma rota de fuga que desenvolvi quando eu mesma ainda era uma criança, a fim de driblar a sensação de impotência, incompetência e inutilidade que me acompanham desde cedo. Estive presente ativa e intensamente na rotina e no crescimento de outros quatro primos, além de participar da vida de outros de maneira mais sutil, em virtude da distância geográfica. Mas muito cedo experimentei, por interesse e despertar próprios, como cuidar de crianças – mesmo muito pequenas. Domingos era tão pesado que eu o pegava no braço e corria para a cadeira de balanço. Parecia um boneco rechoncudo, que no meu colo raquítico de apenas oito anos de idade compunha uma cena engraçadíssima. Mas eu resistia: colocava pra dormir, dava mamadeira, conversava. Já mocinha, com Nathália pendurada nos braços, comecei a ser repreendida –“já está treinando?”, ou “cuidado, é cedo!” - o que em certa medida me causa – até hoje – certo incômodo. Não terei filhos tão cedo – nem sei se terei filhos, é questão de maior aporte na existência de um ser humano e por isso delego a respectiva análise, sem chance de revogação relâmpago, a um futuro consideravelmente distante. Mas eu não resisto. Apesar das sutis reprimendas ou interpretações equivocadas, amar é o único verbo eu tenho de sobra nas minhas conjugações. O resto me falta em dimensões tão sérias que prefiro realmente esquecer de remoê-lo a maior parte do tempo, dirigindo o carro em direção aos bercinhos, mamadeiras e aconhegos das moleirinhas frágeis e cheirosas. Meus próximos meses terão a participação intensa dos trigêmeos, até porque moram bem próximos a mim, para minha (muita) sorte. Porém, no fundo e na estampa da verdade, não sou eu a cuidadora: são eles que me sempre me acalentam, a ponto de converter angústias e medos em canções de ninar.

Tempos de Bia

2011-02-23T03:23:00.000-08:00

Bia Betran, o "implante artístico"
na cuca fresca da molecada.

Cheguei na casa dos meus tios e flagrei minha sobrinha, de apenas cinco anos de idade, absolutamente paralisada diante da televisão. Aproximei-me e refleti que há um bom tempo aquela cena se repetia: ao invés de me ser hospitaleira, minha pequenucha não esboçava nem mesmo um um olhar receptivo. Estava fisgada pela isca do jogo de luzes e cores vibrantes de um desenho animado medularmente de alienação. Na díficil aceitação de ter sido posta em segundo plano, decidi involuntariamente assistir ao programinha que arrastava feito ímã aquele par de olhinhos verdes.

Terrível conclusão: a programação era estúpida, na essência da palavra, a ponto de não conter nenhuma "moral da história", lição sobre bons modos ou incentivo à cultura. Absolutamente nada. Como se usurpassem de minha pequena um pedaço vital. A exemplo daquela cena que eu mesma testemunhava, milhares de crianças estavam sofrendo aquele mesmo processo de amputação intelectual: desenhos e apresentadores e despidos de conteúdo estavam roubando descaradamente a etapa mais importante da infância - aquela essencial para a formação dos filtros cognitivos de informação.

Sem qualquer exagero: eu fui criança de uma geração privilegiadíssima pela TV Cultura/TVE. Graças às alternativas televisivas do ínicio dos anos 1990 - e graças também a uma mãe verdadeiramente atenta e participativa em minha formação pessoal - não fui compelida a idolatrar uma rainha infantil tirânica, desprovida de qualquer conteúdo pedagógico e cujas assistentes são escolhidas por seu grau de sensualidade. Ao invés, como se premiada numa loteria cultural pré-escolar, minha musa da infância era uma artista (na essência da palavra: com formação em Musicoterapia e Educação Artística) que vestia um macacão jeans despretensioso, tinha pureza no olhar, voz branda e afinada que pronunciava palavras (ditas e cantadas) num português tão simples quanto irretocável. O centro das minhas admirações era dedicada ao ensino de todas as coisas boas a serem transmitidas criativamente à criançada, graças a um talento nato para a imaginação, música, poesia e amor. O nome dela é Bia Bedran.

O Canta Conto - "programa da Bia" - era em tudo inovação: Bia tocou fundo a experiência pedagógica ao levar o seu trabalho de cantadora e contadora de histórias para a telinha. Com cantos, contos, cirandas e cantigas de roda, as crianças que participavam do programa recebiam lições de músicas e brincadeiras, tinham espaço para dar opinião espontaneamente e mostrar seus talentos. O cenário era simples e aconchegante, algo como uma grande "sala de almofadas" de uma casa, onde a criançada se reunia em roda junto à apresentadora de maneira espontânea (as crianças, livres no cenário, participavam e brincavam com os instrumentos e brinquedos espalhados no segundo plano).

Bia iniciava a epopéia com um enorme livro cenográfico e enquanto debulhava um conto, imitava vozes, atuava, ensinava percussão com os objetos domésticos (panelas, bacias, colheres), utilizando os objetos mais simples e inusitados para ilustrar suas ricas narrativas, como se proferisse o tempo todo a palavra de ordem de sua metodologia: "é preciso pouco, é preciso quase nada, a única abundância é a imaginação".

O programa saiu do ar quando eu ainda não tinha idade para relembrá-lo hoje. Mas para preservar o tesouro em casa, a minha mãe gravou em VHS vários episódios, razão porque pude pude usufruir ainda por um bom tempo os encantos da Bia. Lembro-me das inúmeras vezes que ouvi minha mãe perguntar onde havia aprendido nome de compositores, instrumentos musicais, contos, canções, parábolas, costumes regionais; e eu dizia, pequena demais para tanta satisfação: “Foi a Bia!”

Bia Bedran mostrou aos telespectadores (inclusive aos pais dos pequenos telespectadores) que a criança deve ter como parâmetro e referência o ser e não o ter. Ensinou com muita desenvoltura e gentileza que arte de contar histórias não deve ficar restrita só ao centros fechados de produção - teatro, biblioteca, academias - deixando vir até a arte as criancinhas, posto que reconheceu serem estas as mais merecidas herdeiras.

Os desenhos animados não ficavam para trás na qualidade intelectual. Sou também geração Rá-Tim-Bum: um programa para lá de sabido que ganhou quatro prêmios internacionais e dois nacionais de melhor programa infantil. O público-alvo era a criança na fase da pré-alfabetização, e para tanto adotou uma performance linguística que renovou o lugar comum de subestimação dos infantis da TV brasileira. Através dos quadros muitíssimo bem elaborados, as crianças (ainda que muito pequenas como eu) aprendiam noções de higiene pessoal, de ecologia, de cidadania, além de ter contato, de forma divertida, com as matérias escolares como Português e Matemática.

Equipe Rá tim bum: artes cênicas
e amor à educação infantil.

Verdadeira mina de ouro para a imaginação, Rá Tim Bum aproveitou o melhor do teatro, vídeo e música. A trilha sonora foi assinada por Edu Lobo, também com canções de Arnaldo Antunes interpretadas por ícones como Caetano Veloso. Rá tim bum consagrou também o Professor Tibúrcio, personagem de Marcelo Tas (ícone da crítica política brasileira e atual apresentador do programa "Custe o que Custar"), que desafiava as crianças ao raciocínio rápido com perguntas inteligentes numa abordagem didática.

Por tudo isso, sinto uma "sangria cognitiva" ao ver cenas de meus pequenos primos e sobrinhos assistindo baboseiras revestidas de tecnologia de design e produção artificial sofisticada, além de reverenciarem apresentadores que, por si, nada contribuem para a formação e referência cultural das crianças. O processo de desmassificação infantil precisa contar com a participação ativa dos pais e educadores, que devem ser submetidos com urgência a um processo de conscientização de suas responsabilidades indelegáveis, a fim de vê-los capitanear movimentos que imponham a reciclagem da produção televisiva direcionada ao público infantil.

Mais além: é preciso que órgãos como o Ministério Público Estadual, vanguardista dos Direitos da Criança, não se acanhe no desenvolvimento de projetos com vista à proteção da integridade biopsíquica dessa faixa etária tão vulnerável, ressaltando o Direito à Informação Saudável como corolário do próprio Direito à Educação da Criança.

O Brasil precisa abrir os olhos para o antes inimaginável: adoção de políticas contra a exibição de programas infantis que não sejam submetidos ao crivo de uma equipe pedagógica que aprove o conteúdo intrínseco das programações, dentre outras medidas rígidas, porém imprescindíveis à real concretização do direito da criança ao desenvolvimento em sua inteireza. Enquanto tivermos forças e até onde nosso intelecto alcançar, não seremos coniventes com a amputação cognitiva das crianças.

Graças à Bia, não quis ser paquita: quis ser contadora de histórias.

Blog da Bia: http://bloglog.globo.com/biabedran/.

Pareidoliando

2011-02-15T18:14:00.000-08:00

Meus caros, descobri que o que (tantas vezes) passo em questa vita tem, de fato, nome e definição: pareidolia.

Antes de conceituar a palavra sinistra, vale a pena "preparar o terreno", apontando seu exemplo mais singelo e ilustre:

A letra tão popular de Fernanda Mello e Rogério Flausino - "O que eu também não entendo"- trouxe no versinho despretensioso "posso brincar de descobrir desenho em nuvens" contornos românticos àquela palavrinha árdua grafada em itálico logo acima:

A pareidolia é um tipo de manifestação psicológica que envolve a leitura de um estímulo vago ou aleatório que é percebido pelo sistema nervoso como uma composição relevante — normalmente uma imagem ou um som, ou uma combinação de ambos.

Em outras palavras: é quando a percepção de sons e imagens nos conduz à sensação de captar dados relevantes no sistema aleatório em que estamos inseridos.

A primeira experiência pareidólica, pareidolírica, pareidotramática tive numa fase educandária cuja denominação já é, per si, o protótipo Paulo Freire: no Jardim de Infância.

Nessa época, numa tarde repleta de nuvens, a "tia" Mércia nos conduziu ao pátio da escolinha para realizarmos a tarefa de descobrir figuras nas nuvens e partilhar as experiências com os coleguinhas. Estes perderam rapidamente o interesse naquela atividade monótona, enquanto eu via não só bichos, pessoas e anjos: era capaz de ver e ouvir nas nuvens histórias inteiras - e quando questionada, eu dizia repleta de alegria tudo que estava "vendo". Não me deram muito ouvidos - na verdade, lembro perfeitamente da hora em que o sino badalou para a hora do recreio e fui obrigada a me levantar apoiada na mão da professora para não ser pisoteada, já que a prefência nacional era a brincadeira de correr, enquanto minha opção favorita (comumente solitária) era a de voar.

E bem assim, nessas duas décadas de existência, prossigo na prática ilusória e multiperspectiva de ver coisas nas coisas, bocas de jacaré em zíperes, rostinhos em espuma de capuccino, cahorrinhos em sacos de lixo, estradas em falhas de azulejo, tempestades em copos d'água, gentilezas nos intransigentes, esperanças na humanidade. É a minha natureza de desarmar, desarredar, sobrevoar enquanto os coleguinhas correm, atentos ao ponteiro do velocímetro, seus rumos. Eu prefiro o ponteiro da bússola: deleito minha seleta alma minoritária totalmente desprivilegiada de toda essa concorrência selvagem para, conformada com a minha própria condição domesticada de existência, admirar a grama na altura do céu até apertar os olhos e desfazer, feito pó no sopro, as imagens tão oásis quanto lindas, tão lindas quanto vãs.

“Potrete osservare ciò che osserva, quando osserva il mondo?”

“Você observa aquilo que observa, quando observa o mundo?”

Fotofrafias e cosmovisões:
http://raquelcamargo.com/blog/2009/10/todo-dia-tem-pareidolia/
http://meiobit.com/80774/pareidolia-as-coisas-nas-coisas/

Eu não soluço mais

2011-02-13T19:10:00.000-08:00

Eu acho que seguiremos uma linha parecida. Talvez nós arrumemos um lugarzinho aconchegante e afastado dos impérios maliciosos do direito. Um lugarzinho que faça das codificações meros objetos para a persecução das coisas realmente importantes: cuidar de gente, das causas naturais, das crianças. Trataremos de nos aliar à fórmula que evidencie, em lugar dos etiquetados, os criminosos de alto porte (aqueles mesmo, os comandantes de alta estirpe que sucateiam a nação inteira com suas contas no exterior) e contra eles se volte a fúria da sociedade. Um cantinho progressista e supralegalista que considere o afeto uma realidade digna de tutela, que não submeta o homem e a mulher a constrangimentos e castrações de sua plenitude por dar extremo valor às heranças estéreis das leis sem vida e sem cor. Tudo à lá nós. Então, cheios de manha, poesia e cantorias, daremos um jeitinho de apaziguar a fera. E seremos como uma pulgazinha que impõe sua presença - graças à insistência - nas costas do leão raivoso. Uma hora esse lugar não vai tentar nos arrancar no dente - e quando isso acontecer, partiremos sem saudade: nossa fera será outra.

A vida desuniversitária me inspira. " Para suportar, penso que cada dia nesse lugar é um dia a menos nesse lugar."

Fiz para Lir

2011-02-08T18:37:00.000-08:00

Parodiando gentilmente Prenda Minha, de Gero Camilo, fiz procê: "Prenda minha tu me faz bem Muito além do que mereço E eu bem desejo Que esse bem assim feito água de cheiro Faça umedecer um coração trameiro." Nosso sonho em comum de decoração em tons de sonho e lilás.

Fugidia

2011-02-05T19:16:00.000-08:00

Disparo contra o sol e quase posso ouvir a palavra liberdade num ritmo frenético de maracatu ligado na tomada. Na verdade, estive o tempo inteiro na direção do carro, rumo certo: minha casa, meu canto, livros não-jurídicos, mãezinha e suco de acerola e pão com queijo de quase todas as noites.

Ainda que minhas ideias tenham por caractere essencial o caleidoscopismo crônico, dessa vez emoção tem nome: depois de três anos e meio de vida (sub)universitária, me dei o presente de avistar a ilha da libertação da faculdade. Verifiquei que, mesmo sem a qualidade devida, cumpri considerável parcela do checklist acadêmico, vejam só.

Como as retrospectivas são difíceis. Na verdade, sempre vivi uma existência de opressões que eu mesma produzia, executava e fiscalizava. Quando criança, eu mesma me colocava de castigo, quando considerava justo e necessário.

Ocorre que os dois primeiros anos da universidade agravaram profundamente o quadro: ganhei instrumentos de tortura mais eficientes, sofistiquei a forma de produzir a dor em mim mesma manipulando estratégias para esses fins. Por essa razão, retomar as lembranças dos primeiros passos é talgo tão patológico e místico que me faz mesmo sentir uma vertigem e uma leve asfixia. Passei por processos diversos, assisti minha auto estima no extremo de mendigar qualquer coisa, perdi o brilho de louça polida no acúmulo de poeira dos medos.

Suportei preconceitos, más interpretações, reforcei a fé seguindo o raciocínio da tolerância, municiei minhas convicções e dispensei micropensamentos. Hoje reconheço que quase tudo converti em lições, máxime a humildade e o amor. Isso mesmo: amor. Em certo e abençoado momento soube reconhecer as pérolas, hoje laços firmes de amizade e irmandade. E justo por isso nada foi em vão.

Que sensação maravilhosa enfim permitir-se, optar pelo direito de não ser mártir de causa irresoluta. Dispensar sumariamente o sentimento de se achar um lixo radioativo - hoje sei que sou um lixo reciclável, com espírito de fênix ecologicamente correta. Compreender que a preciosidade reside não no resultado exitoso, mas na sincera tentativa de acertar, ajudar e evoluir.

Vivo no pós-guerra, na temporada de amenidades. Meu espírito, tão habituado com a aflição da culpa e da sensação de incompetência, hoje quase estranha a leveza do primeiro ano que caminha sem o peso dos grilhões. É como uma criança que se depara com um brinquedo pela primeira vez.Concentro minhas energias em fazer o bem sempre, por mais estúpido ou ingênuo que pareça. O resto é consequência e circunstância dessa passagem.

Quanto ao temor quase psicótico do próprio futuro, agora nem sei se farei do Direito meu eixo profissional por excelência, mas será a minha graduação, o primeiro passo de outros que hoje permito sonhar, sem cobranças e desesperos: eu prefiro a paz, os amigos, e os poemas. Não se trata de ignorar a existência do medo e da dor, mas tão somente fazê-los permanecer no devido lugar para não infectar uma mente inteira feito erva daninha. Só assim pude perdoar meus muitos desalentos e aceitar finalmente que as dores da estrada são inevitáveis, mas que, no fundo, são partes necessárias do ritual e não são insuportáveis como eu tanto proclamei. Dispensei, portanto, a importância excessiva ao que, de fato, não é o mais importante - nunca foi, jamais será.

Muitas coisas estou fazendo em silêncio para ser melhor. Outras saltam os olhos, são evidentes. Em diante, não fujo de nada que acredito, sou forte na exata medida em que entrego de livre consciência a minha vida às diretrizes de meu Deus, dispensando a prepotência de achar que posso resolver ou decidir algo sem ter a exata certeza de que essa vida é só o estágio probatório da que virá.

Transmitir amor jesuítico, ser útil, ser digna. Agora carrego somente a certeza que de que preciso seguir em frente, mas em passos lentos para dar tempo de colher todas as flores.

Artigo V*

"Fica decretado que os homens

estão livres do jugo da mentira.
Nunca mais será preciso usar
a couraça do silêncio
nem a armadura de palavras.
O homem se sentará à mesa
com seu olhar limpo
porque a verdade passará a ser servida
antes da sobremesa."

* Trechos de "Estatuto do Homem", Amadeu Thiago de Mello.

Sobre a solidão.

2011-01-26T17:25:00.000-08:00

"Solidão não é a falta de gente para conversar, namorar, passear
ou fazer sexo; isto é carência.
Solidão não é o sentimento que experimentamos pela ausência
de entes queridos que não podem mais voltar; isto é saudade.
Solidão não é o retiro voluntário que a gente se impõe às vezes,
para realinhar os pensamentos; isto é equilíbrio.
Solidão não é o o claustro involuntário que o destino nos impõe
e compulsoriamente para que revejamos a nossa vida; isto é um
princípio da natureza.
Solidão não é o vazio de gente ao nosso lado;isto é circusntância.
Solidão é muito mais do que isto.
Solidão é quando nos perdemos de nós mesmos e procuramos em
vão pela nossa alma."

Francisco Buarque de Holanda

Quem de nós dois

2011-01-21T18:42:00.000-08:00

se atreve a explicar desde quando ou porque ainda. Demarcações cronológicas servem muito pouco -quase nada - para o nosso caso nada Roberto Carlos, muito Chico Buarque - ela faz cinema, pelas tabelas, trocando em miúdos, o meu amor. A única coisa nossa que parece sair de telenovela são os entraves que dão mais que filhote de coelho em fundo de quintal - e vistas de fora, as tais mazelas devem mesmo parecer caricatas demais para a vida real. Um docinho de tamarindo grudado no dente, adocicando e travando ao mesmo tempo, dando causa à careta mas também enchendo a boca d'água - palpito que é esse o nosso palpitar. Paquera e frio na barriga mesmo depois de tanto tempo.

Uns calos velhos, outros novinhos em folha, mas nada que uma boa massagem não resolva. É que sobra zelo e um otimismo heróico; sobra uma prosa de história do Brasil e outras devoções em comum; mas sobra mui principalmente as mãos entrelaçadas e os intervalos no meio do filme com gosto de sorvete de pavê, sem contar com os planos cada vez mais destemidos sobre a casa com jardim e a pivetinha com nariz arrebitado que nos consuma o juízo.

Náfragos, o amor torna mesmo suas presas hipnotizadas meras experiências de um naufrágio lúcido, com cheiro próprio de felicidade - clandestina, usucapida, daí toda a graça da empreitada arriscada e divertidíssima de um coração fiador.

Inglórias de Flávia e eu

2011-01-20T10:44:00.001-08:00

- Como você acha que é não existir? Você é uma pensante, deve achar alguma coisa.

- Acho que é um sorvete de creme com calda de chocolate. Eu adoraria a não-existência. Que coisa apriorística. Deve ser algo como olhar fixamente o mar, estraçalhando a noção espaço temporal, arremessando a mente vazia na areia repetidamente por toda a eternidade.

- Então deve ser bom. Aliás, será que dá pra sentir o nada? Porque, a contrario sensu, o tudo é muito sensitivo. A gente sente muito todas as coisas.

- Já vivemos num estado de pré-sensibilidade.

- Acho que sentir o nada deve ser o mínimo existencial da sensibilidade.

- Na morte também há sensações?

- Deve haver sensação post mortem . Mas algo nunca experimentado por nós, que só sentimos pela ótica da matéria. O sentir meramente espiritual não pode ser balizado por nossas mentes, porque quando tomamos consciência reflexiva, já estamos presos à forma carnal. Então nossa compreensão está comprometida desde o primeiro raciocínio.

- As sensações post mortem estão livres de um rol mais amplo, cuja existência depende da existência material: medo da dor, da fome, da doença, da perda, do fracasso, do futuro e da própria morte perdem totalmente a razão de ser quando já estamos alforriados da vida material.

- Então sobram para a eternidade os sentimentos parcimoniosos e não-aflitivos.

- Exato. Acho que depois que somos liberados do fado da matéria, entramos num estado espiritual alucinógeno.

- Como esse diálogo, por exemplo.

- Isso.

(...)

- Nossas conversas são documentos probatórios de interdição. Se souberem, o que será feito de nós?

- Uma clínica cômica e manicômica, mui provavelmente.

Um sono

2011-01-20T07:52:00.001-08:00

"A gente bem pequeno, já morando em Curitiba, de repente, encontramos um pardal morto no jardim. E é curioso, não sei se você já observaram – de um modo geral, os passarinhos quando mortos não ficam nem de borco nem de lado, mas durinhos, pra cima, as perninhas viradas pra cima. É sempre comovente um passarinho morto, eu acho, ao menos...

Pois achamos o pardal morto no jardim. Eu, mais velho, tratei de ir pegando pela perninha do pardal para tirá-lo do caminho, jogá-lo longe ou quem sabe, imaginação perdulária, inventar um enterro pro passarinho, com missa e tudo, eu de padre, claro (...)

Mas na hora que levei a mão pra pegar o pardal, meu irmão me segurou o braço, ligeiro:

Não, não faça isso, Mano. Você não está vendo que o pardal só saiu dele um pouquinho e já volta?"

Texto de Wilson Bueno. Vide wilsongrandeamigo.blogspot.com/

Onde há fumaça

2011-01-06T20:18:00.000-08:00

há tio Aliomar. E se há tio Alio, há tia Bila. Era meu sigolismo de início de férias. Desde muito pequena tive dificuldade em associar cigarro a algo deveras ruim e nocivo, justo porque era o cheiro de um tio que só vejo nas férias, que chega com minha Dinda e, nos últimos quatorze anos, chega também com minha afilhada - e a chegada deles sempre significou almoços em família caprichados, conversas intermináveis, passeios ingênuos e piadas célebres.

Muito novinha eu acordava cedíssimo e corria para a casa de vovó para saber da chegada dos dois – e anos depois dos três; e bastava entrar pela porta dos fundos para saber que tio Alio havia estado por ali, e que havia fumado seu discreto cigarrinho para compensar as turbinas nervosas de aeronave que ele só suportava pela justa causa de nos encontrar.

Mas ainda no tempo em que Clara era um anteprojeto distante em todas as nossas vidas, quando eu tinha cinco anos de idade, alguém me disse que cigarro matava as pessoas. Esbugalhei meus olhinhos e aflita pedi esclarecimentos franzidos, obtendo como resposta o seguinte certame: cigarros deixam as pessoas doentes do pulmão, e elas ficam muito fracas, depois morrem. Perplexa, não pensei duas vezes: peguei a caixinha secreta dos cigarros - que eu sabia muito bem onde ficava - e joguei no vaso sanitário. Dei umas quatro descargas para a teimosa seguir seu destino, e o barulho repetitivo me denunciou: fui pega no flagra, mas mantive a postura de quem tinha uma justificativa bastante considerável - eu não podia deixar que tio Alio morresse.

Tio Alio não fuma mais desde que Clarinha nasceu. Mas hoje entrei no elevador - e elevadores sempre deixam instantâneos da crônica de alguém, tal como um perfume, uma torta de chocolate ou, nesse caso, um cigarro recém entranhado no cheiro de limpeza -e então meus arquivos mil novecentos e noventa e cinco acenaram um revival. Absurda coincidência, estarei com meu trio parada dura amanhã mesmo, como nos velhos tempos. Então reconheço minha exceção para confessar que é na nicotina que guardo sempre esse cheiro inesquecível do reencontro.

Náufragos lúcidos

2010-12-31T12:26:00.001-08:00

No trigésimo primeiro de trinta de dezembro, depois de matutina colheita de mangas rosadinhas e goiabas maduras e vespertinarmos um imbalancê de rede - como quem não espera da vida outra coisa senão o olhar convalescente das palpitações e o beijo de canto de boca -, fomos de barco saborear o privilégio dos últimos raios solares do ano num pedaço de chão esquecido no meio das águas do São Francisco.

O sol, habitualmente envaidecido com seus fiéis espectadores, derramou-se nas águas doces como criança afrouxa os lábios diante do doce, num espetáculo fértil em misticismo e devoções naturais. Estávamos também férteis um do outro, abraçados naquela estonteante visão quase cabalística. Aí a promessa de uma vida uníssona adentrou o diafragma e enrubesceu os sorrisos de franca alegria, emtrançando-lhes também as mãos.

Mais que um casório, o tempo enlaçou todas as almas daquele profético cenário de amor. Náfragos, o amor torna mesmo suas presas hipnotizadas meras experiências de um naufrágio lúcido, com cheiro próprio de felicidade espiã de esperanças do porvir.

Sem caber de imaginar.

Nuance

2010-12-25T19:30:00.000-08:00

se existe charme, é só a fúria da ignorância
que se choca nos rochedos
e faz das ondas o repouso lânguido
como se sedutor fosse.

Dec, 24.

2010-12-25T09:21:00.000-08:00

Ceiar, roxeamar, aninhar amados e rodeá-los de feelings propriamente natalinos. Não que tivesse todos ou ao menos cinco de percentagem deles, mas a véspera de natal no meu apê foi, deveras, um trocinho raro e gostoso.

Entre castanhas, arroz com uvas passas, vinhos, chocolates e muitos itens de conserva, tivemos uma noite de saboreamar, rememorando lições cristãs e, como é tradição aqui na minha casa - graças ao meu reiterado esforço de conscientização, com a releitura nordestina do presépio de barro, sem sinal de papai noel, neve e pinheiro, nem nenhuma outra eurocentricidade.

Nesse propriamente dia vigésimo quinto de natal, acordei tarde, lavei pratos e desfiz arranjos, requentei e saboreei o restaudeonté e fui rememorar, da minha cúmplice e janela, as revoluções preciosíssimas de minha trama nos últimos doze meses. Brindei sozinha com suco de uva e comprometi a sobriedade. Como se já não fosse comprometida desde sempre. E vi tudo lindo, no compasso lento que havia de ser.

Democracia ambiental: Vistas à análise da região semi-árida do Brasil.

2010-11-30T13:28:00.001-08:00

1.Introdução. Finalidades.

O presente trama sociojurídico possui por objetivo apresentar um breve olhar sobre a região semi-árida do Brasil, considerando o impacto das mudanças climáticas sobre cerca dos mais de 20 milhões de brasileiros que a habitam.

A vulnerabilidade da população sertaneja e a existência na sociedade brasileira de um sistema de hierarquização social indicam o dever da República Brasileira de cumprir o comando constitucional de erradicar a pobreza e reduzir desigualdades sociais.

O desequilíbrio ambiental é em grande medida fruto do equivocado modelo de desenvolvimento da região, que tem sido focado na superação das características do clima seco, como se o clima fosse obstáculo a ser superado(até o clima sofre preconceito!), ao invés de se falar em medidas adaptativas (e por isso sustentáveis) às características naturais da região. Resultado: Vulnerabilidade, à exemplo do evento chuvas torrenciais ocorridas no município de Palmares-PE no início de 2010, que deflagraram Estado de Emergência e afligiram famílias humildes, causando mortes, doenças e perdas imensuráveis.

Nesse diapasão, verifica-se a necessidade do Poder Público promover a criação do espaço democrático, com a criação de alternativas para a Região Semi-árida, propiciando ações inovadoras para buscar a harmonização do ambiente com a população, frente às incertezas das mudanças climáticas que devem exacerbar os extremos.

2.Breve olhar sobre a região semi-árida do Brasil

Chama-se convencionalmente “região semi-árida brasileira” a longa extensão de terra geograficamente contínua dominante de boa parte da Região Nordeste e uma pequena porção do Sudoeste caracterizada pelo clima semi-árido. É considerada a maior no mundo com essas características pertencente a um mesmo país, ocupando uma área cerca de 974.752 km². A característica principal dessa região é a baixa umidade e o pouco volume de chuvas, que oscila entre 500 a 800mm por ano, em geral concentrados em pouco mais de 3 a 5 meses.

A seca é caracterizada quando a chuva não acontece em índices normais no período esperado, quando a evapotranspiração ultrapassa o índice pluviométrico. É justamente do equilíbrio entre precipitação e evapotranspiração que depende a agricultura e pecuária de grande parte da região semi-árida, que por sua vez é a base da economia familiar de boa parte de população da região.

A destruição da vegetação nativa do semi-árido, a caatinga, associada ao processo de modernização da agricultura é a base do modelo de desenvolvimento que se intensificou desde o Regime Militar, dizimando o bioma e ampliando a concentração de terra e renda. Segundo o Plano Nacional de Combate à Desertificação e Mitigação da Seca – PAN, cerca de de 1.338.076 km² estão em processo avançado de desertificação. Com isso, em muitas áreas da região semi-árida a dificuldade de convivência com o meio ambiente tem se tornado ainda mais crítica.

Ocorre que, apesar da Constituição visar a salvaguarda a estabilidade ecológica através da responsabilização do Poder Público e da Coletividade em defender e preservar o meio ambiente ecologicamente equilibrado (art. 225), observamos que a Mata da Caatinga, diferentemente da Floresta Amazônica Brasileira, da Mata Atlântica, da Serra do Mar, do Pantanal Mato-grossense e da Zona Costeira, não foi declarada Patrimônio nacional. É que o preconceito regional repercutiu nos conceitos de bioma valorizável (sul) e descartável (norte), somado ao fato de a caatinga ter "fenótipo" de deserto com verdadeiro "genótipo" de bioma .

Ora, se a Constituição consagra a ética da solidariedade e a função social e ambiental da propriedade mas não se integra a caatinga nessa tomada de consciência resta claro a falta de compromisso com este ecossistema natural presente e importante na integração nacional.

3.Inserção da região semi-árida no sentido da cláusula constitucional transformadora.

Na essência do texto constitucional, lê-se que a finalidade do Estado Brasileiro é a distribuição da riqueza, a promoção da democracia, a integração da sociedade, a preservação do meio ambiente que acontecerá a partir da modificação das estruturas econômicas e sociais vigentes.

Resta claro que a Região Semi-Árida deve necessariamente ser um dos alvos desta cláusula transformadora. Sua vulnerabilidade e fragilidade do ecossistema restam em poucas oportunidades de desenvolvimento sustentável. Enquanto não forem equacionadas, impedem a harmonização da sociedade brasileira, inclusive para as gerações futuras.

4.Desafio diante das incertezas provocadas pelas mudanças climáticas na região semi-árida do Brasil – o exemplo das enchentes de 2004 e 2010.

A partir do aquecimento global, a região semi-árida tornou-se alvo de consequências cujas dimensões revelam-se quase sempre incógnitas. Paradoxalmente, não obstante o processo de aquecimento, em janeiro de 2004, a Região foi surpreendida com a maior concentração de chuva das últimas sete décadas; em algumas localidades como os municípios de Juazeiro-BA e Petrolina-PE as chuvas foram maiores desde o tempo em que se tem os primeiros registros de índices pluviométricos, chegando a atingir 550,7 mm e 489,6mm, respectivamente, em poucas semanas do mês de janeiro. Na época, o Centro de Previsão Climática dos EUA e a Rede de Cooperação técnica para desenvolvimento de tempo, clima e monitoramento da região nordeste do Brasil (Funceme) previram um ano sem seca, mas apontavam quantidade média de chuva: as previsões "erraram feio".

Na mesma época, previsões do CPTEC – Centro de Previsão do Tempo e Estudos Climáticos projetaram eventos extremos mais frequentes. E cumpriu-se a profecia:a região deparou-se com a enchente na cidade de Palmares-PE no início deste ano (2010).

5.Reconciliação com o meio ambiente como corolário do Estado Democrático.

Ações inovadoras devem ser devem ser implementadas pelo Poder Público em conjunto a sociedade, buscando a harmonização do ambiente com a população do semi-árido, tendo em vista propiciar alternativas para convivência com a estiagem e com as enchentes. Como exemplo desse tipo de iniciativa está a implementação do Projeto Um Milhão de Cisternas. Conduzido pela sociedade civil organizada em parceria com o poder público federal, a ação busca uma alternativa simples de armazenamento da água da chuva através das cisternas de placas construídas junto às casas da região semi-árida.

“Promover o Estado Democrático de Direito, intensificar a democracia, dar impulso ao desenvolvimento sustentável, erradicar a fome e as diferenças regionais, assegurar a autonomia pública e privada, estão na ordem do dia como o caminho para obter respostas. Diante disto, o Direito Ambiental deve levar em consideração esse debate, fazendo valer assim o princípio da participação e da interdisciplinaridade.”

Patrícia Maria Carvalho Valença, advogada e pós-graduada em Tutela Judicial do Meio Ambiente.

Borogodó cardíaco.

2010-11-25T05:15:00.000-08:00

Que coisa estranha gostar de alguém assim.

Sem convívio, sem semelhanças profissionais ou interesses, proximidade geográfica, vínculo sanguíneo, contexto histórico, acúmulo de experiências e momentos vividos, sem mesmo qualquer semelhança nos gostos musicais ou literários.

E como é lindo e intrigante deixar boquiabertos todos esses requisitos supostamente infalíveis na contrução de um vínculo - deixar as fórmulas óbvias sem reação diante do florescer de um sentimento aparentemente sem explicação. Gostar de alguém por um reconhecimento instantâneo, brindado por um sorriso imaculado. Uma aceitação de alma de ofício, graças a uma mais-que-simpatia gratuita. Pronto. É borogodó, o mistério e a beleza da coisa.

Resposta ao anômimo.

2010-11-24T20:42:00.000-08:00

Um personagem oculto me questionou, no trama " A Lente da Morte", como desejaria meu velório.

Superando a tênue malícia de perceber a intenção de me causar algum desconforto em discorrer à respeito, espero que apresente suficientemente bem tal resposta.

Primeiro, seria de muito agrado uma morte não somente atestada por dois médicos, mas também alguém que me conhecesse a ponto de sentir a minha partida na intuição do desencontro de áureas.

Ad secundum, depois de retirados todos os órgãos reutilizáveis, um velório sem lamentações e algumas poesias recitadas, uma breve oração que fale sobre o amor divino e universal - redentor dos viventes-, um repentista ou um sanfoneiro bem dos canfundó tocando alguma coisa do Rei do Baião para distrair o pequeno aglomerado de queridos.

E se finalmente fosse posta de vestido florido numa rede das artesãs de Caruaru ao invés do caixão e da mortalha, restaria encerrado dignamente meu trama: decomporíamos Gabriela e sertanidades, até sermos tudo a mesma coisa, tudo a coisa só, vestígios de amor e pó.

Ao amigo oculto, espero que, quando esse dia chegar, você esteja lá.

Sobre a Democracia Ambiental. Parte I.

2010-11-15T09:40:00.000-08:00

O mais recente estudo do Painel Intergovernamental sobre Mudança do Clima(Intergorvrnmental Panel on Climate Change, IPCC, criado em 1988 pelo Programa da Nações Unidas para o Meio Ambiente aponta o que já é domínio comum: o clima terrestre está em processos anormais de alteração; o aquecimento global, bem como a elevação do nível do mar, intensificaram-se; O nível atual dos gases de efeito estufa (greenhouse gases) na atmosfera é manifestamente superior ao nível natural dos últimos 650 mil anos. Padrões climáticos modificaram-se, e fenômenos metereológicos extremos, tais como ondas de calor e tempestade - tornaram-se mais frequentes.

O grande desafio dos ambientalistas do século XXI reside no fato de que o crescimento econômico, a consecução de necessidades básicas e a superação de problemas sociais ocupam o primeiro lugar na agenda pró "empatia política" das nações; apesar dos discursos sobre sustentabilidade e equilíbrio ambiental, a desconfiança dominante (porém equivocada)é que a persecução de standarts ambientais internacionais represente um empecilho ao desenvolvimento econômico. No entanto, os mais lúcidos observadores dos recentes fenômenos ocorridos no Planeta estão convictos de que a conservação ambiental é sim requisito imprescindível para um crescimento econômico consistente e duradouro.

RESPONSABILIDADES COMUNS, PORÉM DIFERENCIADAS: CONCEITO E FUNDAMENTO

É nesse cenário que surge a noção das responsabilidades comuns, porém diferenciadas (common, but differentiated responsibilities, CBDR), que estabelece um critério de repartição dos encargos pertinentes à proteção ambiental entre as nações. O raciocínio é o seguinte: os países desenvolvidos devem tomar a frente na solução dos problemas ambientais. Como consequencia, países em desenvolvimento teriam condições de colocar-se no caminho do desenvolvimento sustentável. Trata-se de uma discriminação positiva dos países, traduzindo uma variante moderna do conceito de justiça.

O conceito de responsabilidades comuns, porém diferenciadas parte do reconhecimento de que a parcela de culpa das nações desenvolvidas é notoriamente maior, pelas seguintes razões: I. a maior contribuição histórica e atual dos países desenvolvidos às mudanças climáticas e II. melhores condições técnicas e financeiras para resolver os referidos problemas, posto que países em desenvolvimento carecem de suficente aparato tecnológico, bem como de condições econômicas favoráveis à redução de suas emissões.

Em primeiro, a ideia de "responsabilidade diferenciada" não é contrária à ideia de "responsabilidade comum".

A responsabilidade comum tem suas raízes no princípio da cooperação: todas as nações, sob fundamento da solidariedade, são obrigadas a cooperar com a redução das emissões de gases do efeito estufa. As consequencias da poluição atmostérica não respeita fronteiras geográficas, de maneira que alguns países serão atingidos pelas agressões causadas por outros. Daí resultam "obrigações ambientais de caráter geral" quanto ao combate às mudanças climáticas; trata-se, em sua maioria de regras procedimentais, como a obrigação de informar sobre as emissões nacionais (UNFCCC, art.12). Para os países em desenvolvimento, são as únicas obrigações assumidas pelo instrumentário internacional.

De outro lado, surgem as responsabilidades diferenciadas. Conforme supracitado, substanciam poderes-deveres dos países favorecidos, como verdadeiro dever de retribuição aos privilégios na exploração de riquezas do planeta.

Destarte, é possível agrupar tais responsabilidades especializadas em três gêneros:

I. Obrigações quanto ao combate às mudanças climáticas. Segundo o art. 4.º da UNFCCC, os países desenvolvidos e aqueles em processo de transição para uma economia de mercado têm a obrigação de adotar políticas nacionais, bem como implementar medidas práticas, que visem ao combate às mudanças climáticas. Uma concretização desse dever encontra-se no Protocolo de Quioto.

II. Obrigação de assistência (compliance assistance). Pode ser entendida como dever de condução as nações menos privilegiadas no desenvolvimento técnico e na produção de riqueza.

A POSITIVAÇÃO DO CONCEITO DAS RESPONSABILIDADES COMUNS, PORÉM DIFERENCIADAS

A positivação das responsabilidades comuns, porém diferenciadas, em instrumentos internacionais ambientais veio em 1992, por ocasião da Conferência das Nações Unidas para o Meio Ambiente e Desenvolvimento (UNICED) e a Convenção-Quadro das Nações Unidas sobre Mudança do Clima (UNFCCC), além da Convenção do Rio/1992.

No entanto, as conclusões retrospectivas do IPCC naquela década apontaram que os instrumentos normativos ainda eram bastante modestos quando confrontados com o aumento da concentração de gases do efeito estufa na atmosfera.

Por essa constatação, a primeira Conferência dos Estados-Partes da UNFCCC, visando a definir medidas de consenso sobre esforços a serem envidados para combater as alterações climáticas (Berlim,1995), concluiu que as obrigações constantes no texto da Convenção-Quadro eram excessivamente tímidas. Tal constatação razão culminou com a adesão dos países a um protocolo da UNFCCC, o denominado Protocolo de Quioto, aos 11.12.1997, em reunião da Terceira Conferência das Partes, ocorrida naquela cidade japonesa.

O surgimento do Protocolo de Quioto continha pela primeira vez, de maneira substancial, os regramentos fundados no princípio das "responsabilidades comuns, porém diferenciadas".Foram ali consagrados os princípios das “responsabilidades comuns, mas diferenciadas” e do “poluidor pagador”, segundo os quais, embora seja global o problema ambiental, caberia aos países tradicionalmente industrializados e, pois, historicamente responsáveis pelos danos ambientais, o ônus por evitar seu agravamento, para o quê contarão com o auxílio dos países em desenvolvimento.Assim, estabeleceu-se, para o período de 2008 a 2012, o compromisso de diminuição de emissões totais dos gases geradores do efeito estufa, pelos países listados no Anexo I do Protocolo, em, ao menos, 5% abaixo dos níveis monitorados em 1990.

A fim de viabilizar instrumentos para atingir os parâmetros propostos, o Protocolo criou o Mecanismo de Desenvolvimento Limpo (MDL), previsto em seu artigo 12, regulamentado pela COP 7 (Acordos de Marraqueche), que, ao permitir que os países do Anexo I se beneficiem das reduções de emissões realizadas em países em desenvolvimento, fá-lo com o duplo fito de auxiliar: i) os países não incumbidos de atender metas ambientais (Partes não-Anexo I) a lograrem o desenvolvimento sustentável, reduzindo suas emissões; e ii) os países do Anexo I a cumprir seus compromissos quantificados de limitação e redução de emissões.

O fracasso do Protocolo de Quioto foi sinalizado no próprio ano de 2005, quando o primeiro-ministro britânico Tony Blair o admitiu e ao mesmo tempo sugeriu um novo acordo internacional para combater o aquecimento global.

A pedra de toque da referida frustração corresponde à não adesão dos EUA, o maior emissor de gases poluentes do mundo. Os americanos argumentaram que os custos decorrentes da ratificação do tratado seriam muito altos para a economia americana. Um outro fator que levou os americanos e outros países industrializados a não ratificar o tratado foi a exclusão de países em rápido desenvolvimento de qualquer compromisso para controlar a emissão de poluentes. Entre estes estão a China e a Índia, os dois mais populosos do mundo, e o Brasil, reconhecido como o maior emissor mundial de CO2 derivado da queima de florestas nativas.

Quem sou.

2010-11-09T15:51:00.001-08:00

Do chão que vivo, presa à raiz, sobre-vivo:

fotossintetizo alegrias esverdeadas com qualquer raio de sol distraído

que pouse nas dependências de minhas folhas.

Produzo látex com a poesia já transcrita. É a minha condição.

Livre pensadora. Recifense exilada gentilmente no sertão inda miúda. Assobiava da janela da alma o meu cordel pernambucano, até parar em outras bandas, a fim de supor estudante da Universidade Estadual da Bahia. Então descobri, nas angústias da marginalidade acadêmica, que o Direito só me cabe na ínfima medida que cabe também no poema. Resignada, aceitei a condição e enquanto não me chega a alforria, distraio-me no cafuné das humanidades. Só a impetuosidade crítica me atrai, mas sou propositalmente suave. O amor é cacimba barrenta que gosto de espiar.

Contato: gabrielaguima89@hotmail.com.

Entre Caio e Chico.

2010-11-09T15:20:00.000-08:00

"Fico tão cansada às vezes, e digo pra mim mesma que está errado, que não é assim, que não é este o tempo, que não é este o lugar, que não é esta a vida.(...)Claro, é preciso julgar a si próprio com o máximo de rigidez, mas não sei se você concorda, as coisas por natureza já são tão duras para mim que não me acho no direito de endurecê-las ainda mais."

"Para que não me firam, minto (...) e tomo a providência cuidadosa de eu mesmo me ferir, sem prestar atenção se estou ferindo o outro também."

"Tão estranho carregar uma vida inteira no corpo, e ninguém suspeitar dos traumas, das quedas, dos medos, dos choros."

"Mas não se preocupe, não vou tomar nenhuma medida drástica, a não ser continuar, tem coisa mais autodestrutiva do que insistir sem fé nenhuma? Ah, passa devagar a tua mão na minha cabeça, toca meu coração com teus dedos frios, eu tive tanto amor um dia, ela pára e pede, preciso tanto tanto tanto, cara, eles não me permitiram ser a coisa boa que eu era."

Rapte-me, camaleoa.

2010-11-07T20:11:00.000-08:00

As feridas da vida, margarida.

2010-11-04T19:50:00.000-07:00

Não era astuta ou ambiciosa. Não saberia jamais multiplicar qualquer coisa auferível economicamente.

Não fosse suficiente sua transgressão à ordem, ousou perfurar o ceticismo com uma pétala, derreteu-se uterinamente pelas causas humanizadoras. Gostava de ser gente e cuidar de gente: eis a sua única lei irrevogável.

Assumiu-se ideocrata, escancarando seu gênero de tal modo que já desistiram de vê-la disciplinada e bem sucedida na engrenagem de seu jusplaneta. É óbvio que não se dedicará a notáveis carreiras jurídicas, nem pisará com scarpans o acelerador imponente de um civic preto. Não idolatrará as áreas despidas de utilidade social.

Uma tonta mesmo.

E hoje já está escandalosamente às claras o seu prescrito destino: pagar o preço por causar espanto na aspereza do mundo.

Traga a vasilha!

2010-10-22T19:23:00.000-07:00

Cinco horas da tarde em minha deserta e desumanizada rua Presidente Dutra significava a mais clandestina alegria: o carrinho do sorvete caseiro. E parece que o sorveteiro advinhava a hora que a minha mãe - comandante da higiene dos objetos, ambientes e alimentos - não estava em casa para exercer a vigilância sanitária. Era o momento de nós, seus ratinhos, fazerem a festa, sempre em negociata com nossa cúmplice babá.

Vai passando o sorveteiro, vai passando o sorveteiro. Seis bolas de sorvete por um real. Meia dúzia de massa de sorvete por um real. Traga a Vasilha, traga a vasilha! Sorvete saboroso, sorvete delicioso, é uma delicia esse sorvete.É uma promoção especial de sorvete. Diversos sabores de sorvete:abacaxi, côco, morango, chocolate, flocos e leite condensado. Traga a vasilha, traga a vasilha!

Eu e meu pequeno e hiperativo irmão nos esbaldávamos, após entregar duas notas de um real - no tempo em que existiam tais saudosas cédulas. O sorveteiro recebia as notas, amassava num pacote e servia mui higienicamente o tal sorvete.

Hoje levei a vasilha para a faculdade, a fim de receber porções de alegrias e sabores. Efusiva e aberta aos poucos prazeres daquele lugar, na companhia de irmãs de alma tão tramáticas como eu, deixamos nós as enfadonhas questões de processo civil e fomos aproveitar clandestinamente o melhor de Olga (um pé de manga, resignado e mudo, na entrada de minha faculdade).

Dialogamos com Olga como verdadeiras ativistas ambientais, discutimos o mundo e regeneramos as células. Olga ensinou os tramas da fotossíntese, dividimos segredos sem constrangimentos, ignoramos os olhares despóticos dos colegas dogmáticos. E era mesmo às cinco da tarde, feliz coincidência.

Levemos sempre, pois, a vasilha, a fim de não desperdiçar por entre os dedos a massa doce e refrescante dos corações acessíveis. Traga um real de amor: clandestina-me. E traga a vasilha.

Dedico este trama às mais que amigas Lívia, Flávia e Lara, minhas três inspirações e rotas poéticas de fuga do curso de Direito da Universidade do Estado da Bahia.

Temer o Temer.

2010-10-05T21:40:00.000-07:00

I. No breu das tocas.

Em dois de fevereiro de dois mil e nove, o cenário tragicômico. Reuniam-se importantes ditadores latino-americanos nas alcovas de José Sarney. No conluio, Michel Temer, então eleito presidente da Câmara pela terceira vez.

O ritual travado carregava a semântica da imundície das festinhas políticas de Sarney, cumprindo lembrar aquela ocorrida em 2007, quando comemorava a preservação do mandato de Renan Calheiros, escapulido da cassação por quebra de decoro parlamentar.

Não obstante um contexto riquíssimo de ladrões de alto calibre, merece relevo nesse laboratório o atual canditado à vice-presidência da República: Michel Temer.

II. Sobrevoando Temer.

Michel Miguel Elias Temer Lulia despontou no universo político na década de 1980, elegendo-se deputado federal em 1986. Secretário de Segurança no governo de Franco Montoro. Professor universitário de Direito.

Em 1990, Fleury Filho elege-se governador de São Paulo e indica o cerimonioso Michel para a Segurança Pública. Inicia-se a temporada de flores, a belle époque garantida pelo impoluto jurista que paradoxalmente conteve o crime organizado e garantiu a melhor coexistência pacífica entre jogo do bicho e cassinos clandestinos de um lado, e de outro lado o alto comando da polícia.

O juspolítico Michel Temer, década de 1990, conciliou o poderoso cargo de presidente da Câmara dos Deputados com o exercício do dominus de um "pedaço suculento" da Administração Pública. Patrinho superprotetor de Wagner Rossi, político de Ribeirão Preto, Temer garantiu a cobertura daquele que operou o maior esquema de corrupção da história das docas de Santos, maior porto comercial da América Latina.

Este era o novo presidente da Câmara, Casa que, juntamente com o Senado, entraria numa fase de escândalos em cadeia, fomentadores da sátira "as piadas já vem prontas de Brasília" (certamente para nós, os bóias-frias do prato-feito indigesto).

Se enfiarmos a mão nesse bolo fecal, extrairemos sem dificuldade o seguinte arquivo: em dezembro de 2007, o debutado potiguar Fábio Faria levou, para animar seu carnaval fora de época em Natal, a apresentadora televisiva Adriane Galisteu, a quem atribuiu o status de namorada. E o então presidente, sem qualquer constrangimento, perdoou Fábio Faria (e, por extensão, outros parlamentares da mesma laia) no notório caso da "farra das passagens aéreas".

Michel arquivou o caso em três de junho de 2009, e respaldou a decisão em pareceres técnicos, pelos quais o erário pagou R$ 150 mil. Nessa conta faraônica merece relevo o vergonhoso parecer "jurídico" de Manoel Gonçalves Ferreira Filho, que cobrou R$ 80 mil para afirmar o que, no bom português, qualquer pilantra afirmaria gratuitamente: se o parlamentar leva até a cadela (que não se ofenda Adriane Galisteu) para passear de avião, o problema é dele. É questão de "foro íntimo" de uso de dinheiro público, faltou complementar o infeliz jurista.

Nas palavras de Palmério Dória, " Michel talvez seja um dos políticos mais dissimulados do país. Não tem a arrogância de ACM, o sentimento oligárquico e o provincianismo de Sarney, o pavio curto de Ciro Gomes, os ademanes gatunos de Renan Calheiros(...). A voz é do tipo modulada, imperturbável e serena. Não há testemunho de uma grosseria, um ato tosco, um palavrão, um agravo que tenha partido de sua figura bem posta."

Litteris, um protótipo de O Diabo veste Prada, exímio sorrateiro, comedor pelas beiradas.

III. Dilma e Temer: previsões

É sabido que o presidente Luiz Inácio Lula da Silva empreendeu esforços para emplacar o peemedebista Henrique Meirelles (presidente do Banco Central) na vaga de vice de Dilma Rousseff (PT), mas o PMDB não arredou o pé: impôs-se de tal modo que indicou seu presidente nacional e presidente da Câmara dos Deputados, Michel Temer, esse que supra descrevemos. Justo o Temer, tão importante pilar de sustentação da história do governo tucano. E a importância de manter a coligação significou o sucateamento de importante parcela da ideologia esquerdista.

De outro plano, a escolha de Michel Temer foi alardeada pelos peemedebistas como " a escolha de um vice idealista e aglutinador". Ao discursar na convenção nacional da legenda, em Brasília, nosso curioso objeto de análise afirmou que a atuação dos peemedebistas foi crucial para as conquistas sociais e políticas do governo Lula. Relembrou ainda o histórico de luta de enfrentamento da ditadura e disse que, ao se aliar no projeto de eleição da ex-ministra da Casa Civil, o PMDB não está buscando ser "coadjuvante", e sim "protagonista principal" no pleito desse mês de outubro.

Transcorreu a campanha dos presidenciáveis, regada por debates que se resumem no conhecido sistema de alegações e alfinetadas recíprocas concernentes aos governos pretéritos e discurso genérico "daqui pra frente". E o discurso "daqui pra frente" substancia-se nisso: a defesa programática dos direitos fundamentais do cidadão e a garantia do desenvolvimento econômico de mãos dadas num felizes para sempre, graças à fórmula mágica que todos os candidatos afirmam ter a patente.

No clima de inseguranças quanto à legislação eleitoral e inarredável tolerância dos brasileiros, a notória candidata ambientalista e garantista Marina Silva ganhou popularidade, e o Brasil conduziu-se ao segundo turno - sem a sua principal responsável, lamentavelmente.

O primeiro pronunciamento da candidata presidenciável Rousseff após o resultado do primeiro turno das eleições privilegiava os telespectadores com um refinado papel de parede chamado Michel Temer. Quase invisível até aquele momento, Temer ilustrava o palco com seus cabelos pintados, negros como asa-de-graúna, olhar distante e totalmente alheio às palavras ensaiadas da intrigante pré-fabricada candidata petista. Previsível sua ambição em pensamentos distantes, psicotramando pôr as mãos na presidência do Brasil a fim de reafirmar o poder de sua quadrilha, em cumprimento da promessa que fez na convenção da legenda de dispensar o papel de mero coadjuvante do novo cenário.

"Sem querer querendo" concretizar os sonhos de Temer, Inácio Lula não medirá esforços na campanha presidencial. Dono de estilo próprio, previsivelmente reforçará suas aparições publicitárias mais que a própria candidata, e elegerá à custa de muita lavagem cerebral sua criação imaginária despótica de olhar tenebroso, seguindo sua filosofia "na marra, nem que seja com lata d'água na cabeça".

Eis a pedra de toque e conclusão desse amaranhado: o líder Temer representa, portanto, uma das mais relevantes ameaças à ideologia de esquerda, porque jamais adotou qualquer postura essencialmente esquerdista. Construiu sua história política no ninho de Fernando Henrique Cardoso, e agora será eleito pela própria ideologia que convictamente desmereceu e ainda desmerece. Elegendo-o vice Presidente, sérias possibilidades fáticas de torná-lo Chefe do Executivo desse país - e, para tanto, não economiza avisos e promessas, nem lhe faltará articulação política temperada pela genialidade para cumprir o que diz. Não há mais nada mais anti-esquerdista que elevar um homem da estirpe de Temer ao máximo poder executivo do Brasil.

E então, no dia primeiro de janeiro de dois mil e onze, esgotados todos os esforços do líder petista para descer Dilma goela abaixo na garanta seca do Coliseu Brasileiro, Temer regozijará o feito heróico, cumprimentará cordialmente seu guru Sarney e os demais componentes de colarinho branco. Nenhuma palavra será necessário proferir: os olhares recíprocos das meias de seda sinalizarão o início da Era Temer.

"Não há alegria pública que valha uma boa alegria particular."

Machado de Assis.

Besteira das Oito.

2010-09-28T19:15:00.001-07:00

Sem qualquer delonga: a novela global das oito é zelosa no dever de subestimar a inteligência dos telespectadores. Tal modo que merece uma análise panorâmica tão óbvia por si mesma que dipensa qualquer profundidade.

Clara (Mariana Ximenes) foi apresentada ao público como uma quase psicopata, de personalidade forte, manipuladora por excelência, ambiciosíssima,com natureza nitidamente criminosa e ainda fissurada em sexo com violência física e verbal. Em uma semana dissolveu-se em açúçar, com direito a pedido de perdão, revelação de sua situação de vítima de exploração sexual infantil, arrependimentos introspectivos, discurso otimizador da regeneração humana coroado com um emprego de garçonete no núcleo pobre da novela, aceito com toda a satisfação inerente a uma moça humilde, honesta e trabalhadora. Só não entendemos - e como não entendemos! -porque a recém convertida pelo amor não utilizou seu novo espírito para ir até a delegacia arrotar a justiça em defesa da irmã mais nova, para que finalmente a avó cafetina (responsável também por seu trágico destino) respondesse um processo crime pela exploração sexual da própria neta.

Por outro lado, no núcleo milionário, calculista e bipolar da novela, a estranhíssima Bete Gouveia (personagem que afronta as glórias de Fernanda Montenegro) permite que seus três filhos mimados, egoístas e problemáticos exerçam cargos de chefia em sua monumental empresa, inclusive revela o ápice de sua estupidez sóbria permitindo que seu filho mais velho, reconhecidamente o mais ambicioso e corrupto, comande a empresa e desvie grandes quantias do capital empresarial.

Nessa fracassada linha de construção de personagens e histórias mal entrelaçadas, a filhotinha boneca-de-porcelana Melina (Mayana Moura) substancia uma mistura indigesta do fenótipo de Branca de Neve com personalidade afetada e infantil de vilã de novela mexicana. Dominada pela rejeição, frustrada com a incapacidade de conquistar Mauro (Rodrigo Lombardi), a atriz de talento mediano impõe em sua personagem "dedo enfiado na garganta" as dores de cotovelo o tempo inteiro, sem qualquer demonstrativo de auto estima, o que deve tornar difícil sua profissão de estilista.

Ainda no ninho de ouro da péssima educadora Bete, o autor mantém um suspense de mau gosto sobre o segredo imoral (ou ilegal) de Gerson (Marcello Antony), o que faz de Diana (Carolina Dieckmann) uma bobinha de mau caráter por omissão, já que não assumiu uma postura séria e madura, informando à família o problema (patológico, criminoso, ou patológico e criminoso) misteriosíssimo do marido. Se o problema do Gerson for mesmo pedofilia, podemos considerar a boazinha de interpretação forçada uma megera conivente com a prática criminosa, merecedora de punição.

Kayy Brito, filho bonzinho do Capitão Capitalista, paupérrimo na linguagem e carecedor de uma fonoaudióloga e de umas aulas básicas de teatro, consegue tornar o personagem Sinval um péssimo rico menininho bom, tão maduro quanto bobo - parece que o fato de ser bonzinho e rico ao mesmo tempo o exime do dever de amadurecer e transformar-se num homem de verdade. Enquanto isso, sua mamãe Stela (a belíssima Maitê Proença) reluz em seus olhos e jóias caríssimas as constantes preocupações com o filho dependente químico, confortando-se sexualmente nos encontros casuais com rapazes da idade dele, até fixar-se com o ex-namorado da própria filha.

O oásis da trama está mesmo em certos atores subvalorizados que conseguem transformar seus personagens mau fabricados em boas oportunidades de audiência - máxime a doce Felícia (interpretada pela camaleoa Larissa Maciel), que auxilia na discreta amortização dos vexames contextuais da novela, de tal modo que até o outsider autor sacou a jogada necessária e reforçará as cenas da moça doce-de-leite como par romântico do protagonista Totó (Tony Ramos). Ufa.

Respiremos, então, uma nota conclusiva, não menos gentilmente agressiva.

Ocorre que, apesar dos vastos pesares, o psicotrama dramatúrgico apresenta um tópico bastante favorável: a novela permite que ao telespectador dispensar o ritual de acompanhar a trama diariamente. Tão repetitiva, cíclica e estéril que, se assistida na frequencia de uma vez por semana resta suficente para todas as conclusões.

Nos contentemos então com as bela produção estética da novela e, subjetivamente, com o desabrochar de Felícia e seus novos sorrisos azuis e batons coloridos, típicos do amor nascituro - quase nada mais nessa trama tão previsível que causa mesmo a sensação de um insípido e antipático déjà vu televisivo.

Dramaturgia na Tevê Globo de Alienação é para encher o bolso e rir à toa.

Advogada Nostra.

2010-08-27T19:33:00.001-07:00

Certo dia, aos seis anos, minha mãe me chamou para a oração diária, às dezoito horas. Desde os dois anos e meio não era mera expectadora desses momentos: já ensaiava até o Credo e só sabia canções religiosas - salvo alguma coisa de MPB, por causa de minha madrinha artista, que protagonizou o papel de paraeducadora ofertando-me, desde cedo, boas e inocentes músicas pagãs. Voltemos às seis horas de meus seis anos com a minha mãezinha.

Padre-nosso, Ave Maria, passagem bíblica lida e interpretada numa ótica de sentimentos universais e, por fim, uma oração improvisada e espontânea, aberta a relatos, questionamentos (tinha muitos, todos os santos dias) e afins. Tudo em conformidade com a doce e semeada rotina. Mas aquele dia, marco de meu tempo, a oração se estenderia a outro campo.

Ocorre que, naquele belo e epifânico dia, minha sábia mãe decidiu revelar algumas questões espirituais mais profundas. A primeira: que ela havia me consagrado à Nossa Senhora quando soube que estava grávida. Não, ela não me prometeu à vida religiosa, longe disso. Ela me entregou à adoção, se fez mãe carnal, espiritualmente uma mãe de aluguel, verdadeira cessão do direito de genitora, desdobrou a posse de matricarca a fim de que a Maria divina tratasse de zelar por minha mente.Justo o motivo: a freqüencia de pessoas na família vítimas de transtornos bipolares (até então pouco conhecido) e depressões. E rezou na própria barriga até o dia vinte e três de setembro, quando entrou na sala de parto - em profunda oração.

Nada estranho quando o tema é a personalidade de minha mãe, que batizava com soro fisiológico os bebês vítimas de parada cardíaca, abortados, anencéfalos, soropositivos. Não que fosse uma fanática, sempre uma humana fiel à sua condição humana, temente e assustadoramente humilde, uma cientista apaixonada pelos ensinamentos de Cristo, partidária da tolerância e dos demais preceitos, amiga de pessoas de todas as outras religiões - até porque há muitos anos ela é também uma estudiosa das demais profissões de fé. Pois bem. A segunda revelação ela disse nessas palavras: " Filhinha, na hora da morte, precisamos ter a grande certeza que o sangue de Jesus nos libertou de todos os pecados. Outros espíritos, que não são bons, vão nos testar. Vão dizer que fomos maus, fracos, egoístas. Mas finja que não está ouvindo. E repita: o sangue de Jesus me lavou e santificou. Eu posso entrar no Reino dos Céus porque o Espírito Santo inunda meu ser."

Psicotramática e excessivamente emotiva, treinei ingenuamente por muito tempo essas idéias diante do espelho - vale dizer, o momento do Juízo, em que eu teria que me defender e advogar também em favor de qualquer outro espírito que não estivesse ciente de como deveria rebater a estratégia condenatória do Mal. Antes de dormir, pensava, tramaticamente: "Meu Deus, e se o último dia for amanhã?".

Aflita e serena com a dúvida, iniciava as orações, buscava argumentos úteis para a defesa própria e coletiva, resgatando o nome dos coleguinhas, parentes, professores, os bichinhos - "ora, se os homens, que são ruins, são dignos da vida eterna, que dirá os animaizinhos, coitados." Anos depois me deparei com o filme baseado na peça de Ariano Suassuna - o Auto da Compadecida, a grande epopéia nordestina, ápice da erudição sociológica. E então uma das cenas mais comoventes de minha memória: A exata cena em que, na lúdica imagem do purgatório, João Grilo apela à Grande Advogada que lhe salve, logo após o Capeta - Dono da Persecução da Pena Espiritual - revelar cada um de seus vastos pecados diante do Cristo Juiz.

Naquela minha primeira depressão, tenra idade, Ariano, ao lançar o sopro de vida em João Grilo, fincou uma lança na alma e trouxe à tona todas as lições de amor de minha mãe, deixando-as em carne viva. Hoje, depois de quase três anos de sentimentos angustiantes kafkanianos na faculdade de Direito, entendo que sou mesmo um trocinho insignificante e frágil, mas que a Advogada incide seus raios sobre mim - me "colore", bem diria Pontes de Miranda -, a fim de me instrumentalizar, na medida de minhas vastas limitações psicológicas e intelectuais - e, de fato, não se escolhe os preparados, mas prepara os escolhidos. E tudo concorrerá para o bem daqueles que almejam propagar bondades. Vide exemplo de Madre Tereza: Sal e Luz do mundo.Magister dixit.

A lente da morte.

2010-08-24T06:38:00.000-07:00

Deixou para si mesma um recado na porta da geladeira, para quando sua consciência acordasse: você vai morrer um dia.

A remodelação de meu trama antigo mais amado.

Deveras, Deus foi zeloso. Lembrou-se de ativar na mente humana, quando do sopro divino, um dispositivo que muito nos ajuda a viver, trabalhar e obedecer às regras sociais - é que o tal dispositivo nos faz esquecer o tempo todo que vamos todos morrer um dia.

Não é curioso? Nos bastidores da mente, estamos cientes de que a morte é evento futuro e certo. Não obstante, estamos cá, com nossos afazeres pequenos e desgastes rotineiros. E o mais intrigante: fazemos planos, de toda a espécie, para todos os prazos. Temos agendas! Sabemos que vamos morrer, e mesmo assim, temos agendas!

"Deve ser por isso que fico (ficamos todos, acho) tão abalado quando, sem nenhuma preparação, ela acontece de repente. E então o espanto e o desamparo, a incompreensão também, invadem a suposta ordem inabalável do arrumado (e por isso mesmo 'eterno') cotidiano. A morte de alguém conhecido e/ou amado estupra essa precária arrumação, essa falsa eternidade. A morte e o amor. Porque o amor, como a morte, também existe - e da mesma forma, dissimulada. Por trás, inaparente. Mas tão poderoso que, da mesma forma que a morte - pois o amor também é uma espécie de morte (a morte da solidão, a morte do ego trancado, indivisível, furiosa e egoisticamente incomunicável) - nos desarma. O acontecer do amor e da morte desmascaram nossa patética fragilidade." (Caio F. Abreu)

O problema de pensar e sobrepensar sucessivamente o tema é alcançar o frustante segredo: a existência humana é exata e alegoricamente a história da tapeçaria de Odisséia.

Permeia a lenda que Penélope, durante vinte anos, esperou a volta de Ulisses de sua Odisséia, fiel à crença de que seu marido ainda estava vivo, e, para não ter que se casar com outro pretendente ao trono, inventou um estrategema: prometeu encerrar a viuvez quando concluísse, por suas próprias mãos, uma tapeçaria, em homenagem póstuma a seu rei e esposo. Mas a verdade era que, a cada noite, escondida, a rainha desmanchava o que tecia durante o dia, a fim de ganhar tempo até o retorno de seu amado.

É exatamente o que nos faz o ciclo da vida, e é tão bem assim: tecemos nossa tapeçaria, com esmero ou descaso, reforçamos pequenos egoísmos e mesquinhezas, mas é apenas a válvula de escape. Somos tecelãos de nossas memórias, desfeitas a cada nova geração humana que atravessa essa passagem.

A morte é corolário da democracia. É o coroamento da igualdade material de toda a espécie humana. Chegou para Michael, para Cazuza e, veja só, chegará para o Sarney também.

"Somos todos imortais. Teoricamente imortais, claro. Hipocritamente imortais. Porque nunca consideramos a morte como uma possibilidade cotidiana, feito perder a hora no trabalho ou cortar-se fazendo a barba, por exemplo. Na nossa cabeça, a morte não acontece como pode acontecer de discar um número telefônico e, ao invés de alguém atender, dar sinal de ocupado. A morte, fantasticamente, deveria ser precedida de certo clima, certa preparação, certa 'grandeza." (Caio F. Abreu).

A morte é mística, mítica, avassaladora, temida, torturosa ou branda, por acidente, por doença, velhice, bala perdida. É certo que vem, para o desalento de meia dúzia ou para uma multidão comovida. Os rituais são para os que ficam: aí vem a segunda programação cerebral - sabemos que no corpo não há mais vida, mas em torno dele tecemos um ritual para amortizar os desconsolos dos sobreviventes. Mas essas são outras discussões.

É preciso, pois, pensar na morte. As primeiras civilizações sapiens pensaram, atribuíram valor ao seu reconhecimento e estabeleceram rituais de significação.

Compreender e apreender a morte e é condição de racionalidade; interpretá-la é a necessidade de envolvê-la numa cultura. É imprescindível compreendê-la e interpretá-la de alguma forma, por algum meio de intelecção. É preciso ter opinião sobre a morte, saber entrevistá-la serenamente, sem pré-temores.

Além disso, é preciso extrair dela as lições mais sábias e penetrantes. A morte pode servir como postulado. Posso enxegar o mundo através dela, como se fosse uma lente. É possível fundamentar o perdão por um descuido de um grande amigo no simples ato de lembrar que vou morrer, e que, por questões de probabilidade, a cada minuto, menor se torna minha chance de resgatar uma amizade preciosa. A morte trágica e brutal pode servir à comunidade vitimada como alerta e revisão de conceitos sobre as impunidades. Pode também ser o substrato das exigências de novas posturas governamentais.

Nesse raciocínio, convenço-me que há muita gente que não lembra que vai morrer. Os velórios poderiam ser mais úteis. Alguém poderia puxar uma intensa reflexão sobre nossa condição mortal, poderia até dar uns beliscões na consciência dos presentes.

Mais que isso: a morte deve ser a mais relevante lição da necessidade de termos um sentido especial de transcendência. Quem tem esse sentido especial (algo menosprezado por alguns ultracientificistas) adquire uma série de vantagens de sobrevivências se comparadas a outras pessoas que não o tem: enfrentam doenças com maior integridade, perdem o medo da morte e são extremamente mais resistentes às dependências psicoafetivas. Acreditar que estamos participando de um projeto universal e aceitar a sua importância nos coloca, de forma automática, no plano espiritual; nos faz fortes, aguça nossa perquirição pelas boas ações diante dos semelhantes, minimiza preconceitos, nos afasta do mundano e questiona nossa presença no planeta.

"Muitas pessoas que recorrem à ajuda psicológica ou psiquiátrica buscam alívio para sua frustração existencial porque se sentem vazios e contam que não encontram um motivo para viver. Ter um vetor orientador que empurre até um fim cósmico, a uma compenetração com Deus, o universo ou como queiramos chamá-lo, nos dá um sentido vital. Não há dúvida: os ideais, quaisquer que sejam suas origens, nos fazem crescer. E não me refiro a fanatismos religiosos e à sua consequente ignorância, mas à posição séria e honesta de acreditar em algo mais. Voltaire dizia: 'Se Deus não existisse, seria preciso inventá-lo.'" (Walter Riso)

Não tenho medo da morte; sou sua defensora dativa todas as vezes que passo por um cemitério ou funerária com algum querido. Sempre começo essas conversas, gosto de instigar as pessoas a pensarem sobre o evento com menos desespero e mais paciência. Pequenos ou grandes egoísmos, maldades, crueldades, negligências e desamores poderiam ser evitados se usássemos a lente da morte ao enxegar o outro e o mundo. A razoabilidade se engrandeceria em cada relação humana, em cada comportamento.

Que a morte nos separe e nos iguale. E para os que acreditam no Juizo final dos espíritos humanos numa releitura transcendental de todas as vidas, que ela nos guie quando encerrarmos nosso passeio nesta nave perdida na via láctea, para o sem fim do trampolim do tempo.

"Só quero ir indo junto com as coisas, ir sendo junto com elas, ao mesmo tempo, até um lugar que não sei onde fica, e que você até pode chamar de morte, mas eu chamo apenas de porto." (Caio F. Abreu).

jasmins

2010-08-09T18:25:00.000-07:00

Borboletam náuseas estomacais. É que a dissimulação, que antes fazia vista grossa - por elevar virtudes, sempre otimista com o caráter das pessoas - agora repudio de modo alvoroçado, atropelado, disfarço com minha boa educação - apesar das controvérsias, acredite, essa virtude eu tenho, escondida entre os defeitos monstruosos que me consomem o cenário.

Rejeição aos discursos hipócritas. Qual o problema de gostar de maquiagem? O que te encomoda assim? Deixe meu rímel e meu batom nude. Eu adoro, acho mesmo que é bom querer-se um pouco. Você faz a mesma coisa ou mais, mas hasteia as bandeiras condenatórias, travestidas de simplicidades vãs.

A primeira ela me maltratou nas ingenuidades e dependências. Talvez tenha sabido mesmo abusar, a ponto de me fazer sentir um cãozinho mal educado na fase de adestramento. Quase me fez acreditar, quase me feriu delicadamente a fundo, até que o instinto tramático me fez mesmo livre, pés no chão, coisa que não sabia que era.

Talvez - que estranho, que absurdamente estranho - eu seja mais segura que a domadora. Segura em minha maneira assumidérrima de ser fraca, tola, fragilizada. Sou forte porque me admito por inteira. Gosto mesmo das franquezas, mas gostava introspectivamente e temerosa. Até encontrar uma alma que levantou o véu e mostrou o enorme prazer das verdades educada e sarcasticamente escrachadas, desnudas de marcas hipócritas - me ensinou, pari passu, a estampá-la no peito sem medo, e hoje sou assim, graças à segunda ela, graças à beleza dela, graças aos meus jasmins.

"Não estou gostando muito de você hoje",

2010-08-03T15:46:00.000-07:00

disse o homem antes de derrubar sua companheira no chão e desferir chutes em seu corpo, principalmente na cabeça e no tórax. O depoimento da vítima no inquérito policial é tão sintético quanto comum: o sujeito chegou bêbado em casa, encontrou a esposa assistindo televisão, aguçou gratuitamente sua estupidez hedionda e não pensou duas vezes - não pensou, não pensa, sua lucidez está ébria, decidiu então que sua força física deveria ser aplicada sob o manto da covardia e injustiça, só para afirmar seu domínio. Não é razoável hastear qualquer benesse a um comportamento tão vil. Mas este comportamento aparentente isolado é, na verdade, fruto das irradiações de um contexto de impunidades e omissões graves, verdadeira ditadura sexual inflitrada em um número avassalador de lares brasileiros. Algum elemento social ensinou àquele agressor que ele poderia dispor de um poder simbólico a fim de subordinar uma pessoa do sexo feminino com quem mantém alguma relação - de afeto, hospitalidade, dependência etc. De uma dessas dores dilaceradas nasceu a sofrida Lei Maria da Penha. Fruto de uma violência por excelência da palavra, a referida lei soou como um alarde em alto-falante num contexto silencioso e amordaçado que cultua e legitima o direito à exploração dos machos sobre as fêmeas, a ponto mesmo de lhes impor humilhações e agressões, revelando, em verdade, feridas latentes no coração do conceito de isonomia. Por sua significação social, injustos os apedrejamentos - ou melhor, apedrejar a Lei Maria da Penha não é apedrejar o próprio bem jurídico que a mesma tutela? Não obstante as ignorâncias formalistas daqueles que almejam espancar a lei 11.340/2006, reafirmo a constatação dos sábios e seus brocardos: se o direito ignora a realidade, a realidade ignora o direito. A Lei Maria da Penha, sem dúvida, é dessas demonstrações do apego do legislador ao contexto social a que deve subserviência. De fato, os defeitos da lei em comento são mínimos diante de sua nobre finalidade, e a prática dos bons aplicadores é capaz de ajustá-la aos casos práticos. Por exemplo, em seu art. 16, a lei 11.340/2006 estabelece expressamente a necessidade de uma audiência em juízo de re-ratificação da vítima quando se tratar de crimes sujeitos ao acionamento privado. O que significa na prática: a vítima que sofre ameaça (violência psíquica a que se refere o art. 5.º da Lei Maria da Penha), após prestar "notícia do crime" na delegacia, confirmará seu interesse em proseguir com a ação penal contra seu agressor diante do juiz, antes que o Ministério Público tenha legitimidade para oferecer denúncia. O problema surgia quando o crime não era de ação penal privada - o caso mais comum é a lesão corporal, tipificada no art. 129, parágrafo 9.º, do Código Penal. O que fazer, se a lei não exige a referida audiência, mas a realidade a impõe? Visto que a real life demonstrava que nesses casos era também necessária a audiência a que se refere o art. 16 da Lei Protecionista da Mulher, o Tribunal de Justiça de Pernambuco se posicionou favorável à realização da audiência também nesses casos; em seguida, o Ministério Público Estadual cede à solução de bom senso, e, por derradeiro, a realidade e a Lei Maria da Penha, de mãos dadas, suspiraram o alívio de mais uma lucidez. Mas está longe de ser o bastante. A questão tem profundidades epidérmicas, que atravessam a superfície dos debates legislativos. Tive a oportunidade de assistir algumas palestras de conscientização no combate à violência contra a mulher. O cenário era singelo e bonito - mulheres da polícia militar, representantes da associação das mulheres rendeiras da cidade, professoras, assistentes sociais, delegadas, médicas, vereadoras etc.- no sentido uníssono do incentivo à justa causa da dignidade. As singelas lições extraídas são de grande valia: as mulheres, que geram, cuidam e educam os homens, devem ser as pioneiras na dissolução das máculas machistas travestidas de "justo raciocínio social": preferência aos filhos homens, castração de liberdades femininas no acesso ao ensino, exigência de deveres domésticos apenas para as mulheres, concentração da incumbência dos cuidados dos filhos na figura da mãe, desvalorização da mulher divorciada, etc. E não só isso: todos os meios sociais - o seio familiar e educacional, o ambiente laboral, os meios de comunicação - tem o dever indelegável de produzir e disseminar o respeito à mulher em todos os seus contextos. Caso contrário, pisoteia-se o eixo dessa República - sua feminina democracia. Que a Lei Maria da Penha não pereça, mas que alcance sua plenitude quando a reeducação dos brasileiros evoluir a ponto de torná-la um instrumento excepcional, concretizando a tolerância e respeito espontâneo da sociedade, para que a lei seja, enfim, a ultima ratio que é por natureza.